Musica para camaleones

Un montón de personajes excéntricos han paseado por esta plaza. Piratas. El propio
Lafitte. Bonny Parker y Clyde Barrow. Huey Long. O bien, vagando bajo la sombra de
un parasol encarnado, la condesa Willie Piazza, propietaria de una de las más lujosas
maisons de plaisir del barrio de las luces rojas; su casa era famosa por un exótico
refresco que ofrecía: cerezas frescas hervidas en crema de leche, aderezadas con ajenjo
y servidas en el interior de la vagina de una bella mulata recostada. U otra dama, muy
diferente de la condesa Willie: Annie Christmas, marinera de un barco fluvial, que
medía siete pies de altura y a menudo se la veía cargando con un barril de harina de cien
libras bajo cada brazo. Y Jim Bowie. Y míster Neddie Flanders, un apuesto caballero
octogenario, quizá nonagenario, quien hasta hace pocos años aparecía todas las noches
en la plaza y, acompañándose de una armónica, bailaba zapateado desde la medianoche
al amanecer como una marioneta elástica.
Personajes. Podría nombrar centenares.
ELLA: ¡Hihoputa! ¿Qué quieres desí con eso de guardarme el pan Yo no me he
guardao ningún pan. ¡Hihoputa!
ÉL: Calla, muhé. Te he visto. He llevado la cuenta. Tres tíos. Lo que suma sesenta
machacantes. Me tienes que dá treinta.
ELLA: Maldito seas, negro. Debería quitarte la oreja con una navaja de afeita.
Debería sacarte los hígados y echárselos a los gatos. Debería achicharrarte los ohos con
aguarrás. Escucha, negro. Deha que te oiga llamarme mentirosa otra vez.
ÉL (conciliador): Asuquita...
ELLA:¿Asuquita Asuquita te voy a dá yo a ti.
ÉL: Miss Myrtle, que sé lo que he visto.
ELLA (despacio: en tono lento y sinuoso): Bastardo. Negro bastardo. El caso es que
nunca tuviste madre. Naciste del culo de un perro.
(Ella le da una bofetada. Se da la vuelta y se aleja con la cabeza alta.
El no la sigue, sino que se queda frotándose la mejilla con la mano.)
Durante un rato, observo las cabriolas y saltos del balón de los niños, a quienes veo
congregarse ávidamente alrededor del carrito de un vendedor que despacha una mixtura
llamada Bocadulce: cucuruchos de helado en copos con variados almíbares de todos los
colores. De pronto, me doy cuenta de que yo también estoy hambriento, y sediento.
Pienso en acercarme andando hasta el Mercado Francés y atiborrarme de rosquillas bien
fritas y de ese amargo y delicioso café con sabor a achicoria característico de Nueva
Orleans. Es mejor que cualquier cosa del menú de casa Antoine que, a propósito, es un
restaurante aborrecible. Igual que la mayor parte de los famosos comedores de la
ciudad. Gallatoire no es malo, pero está demasiado lleno; no admiten reservas, siempre
hay que esperar haciendo largas colas y no merece la pena, para mí no, al menos. Nada
más decidir acercarme al mercado, ocurre un imprevisto.
Vaya, si hay algo que detesto, es la gente que se pone a espaldas de uno y dice...
VOZ (ronca de whisky, viril, pero femenina): Adivina quién soy. (Silencio.) Vamos,
Jockey. Sabes que soy yo. (Silencio; luego retirando las manos que me vendaban los
ojos, con cierta petulancia). ¡Jockey! ¿Pretendes que no sabías que era yo ¿Junebug
TC: ¡Pero si es...! ¡Big Junebug Johnson! Comme ga va
BIG JUNEBUG JOHNSON (con entrecortadas risitas de alegría): ¡Oh! No dejes que
commence. Yérguete, muchacho. Da un abrazo a la vieja Junebug. ¡Pero qué delgado
estás! Como la primera vez que te vi. ¿Cuánto pesas, Jockey TC: Ciento veinticinco.
Veintiséis.