Musica para camaleones

enviar a varios criadores compradores. Pensé que yo podía hacerlo tan bien como ellos,
y ahorrar algún dinero de paso. (Los dedos de Jake volvieron a alentarme.)
TC: ¿Saca muchos retratos
QUINN: ¿Retratos
TC: De gente.
QUINN (con burla): Yo no los llamaría retratos. Instantáneas, tal vez. Aparte del
ganado, saco fotos de la naturaleza. Paisajes. Tormentas eléctricas. Las estaciones aquí
en la estancia. El trigo cuando está verde y cuando está dorado. Mi río. Tengo hermosas
fotos de mi río al desbordar. (El río. Me puse tenso al oír que Jake se aclaraba la
garganta, como si fuera a hablar; en vez de eso, me hundió los dedos con más firmeza.
Jugué un peón, para hacer tiempo.)
TC: Debe sacar muchas fotos en colores, entonces.
QUINN (asintiendo): Por eso yo mismo las revelo. Cuando se manda la película a los
laboratorios, nunca se sabe qué le devolverán.
TC: Oh, ¿tiene cuarto oscuro
QUINN: Si quiere llamarlo así. Nada extravagante. (Jake volvió a hacer sonar la
garganta, esta vez con intención.)
JAKE: ¿Bob ¿Recuerda esas fotos de que le hablé Las dos de los féretros. Fueron
hechas con una cámara de acción rápida.
QUINN: (silencio)
JAKE: Una Leica.
QUINN: Bueno, no era mía. Yo perdí mi vieja Leica en la espesura del África. Me la
habrá robado algún negro. (Mirando fijamente el tablero, con una expresión de divertida
consternación en el rostro.) ¡Cómo, sinvergüenza! Maldita sea su estampa. Fíjese, Jake.
Su amigo casi me da jaque mate. Casi...
Era verdad. Con una habilidad resurgida inconscientemente, había dirigido mi
ejército de ébano con considerable competencia, aunque no intencionada, y me las había
arreglado para poner al rey de Quinn en una posición peligrosa. En cierto sentido,
lamentaba mi éxito, pues Quinn lo utilizaba para desviar el ángulo de la investigación
de Jake, para pasar del tema de la fotografía, repentinamente candente, al ajedrez; por
otra parte, me sentía muy contento; si seguía jugando sin cometer errores, podía ganar.
Quinn se rascó la barbilla, dedicando sus ojos grises a la religiosa tarea de rescatar a su
rey. Pero para mí, el tablero era un borrón. Tenía la mente atrapada en una curvatura del
tiempo, entumecida por recuerdos suspendidos durante casi medio siglo. Era verano, y
yo tenía cinco años. Vivía con unos parientes en una ciudad de Alabama. Había un río
junto a esta ciudad, también un río lento y lodoso que me desagradaba porque estaba
lleno de culebras acuáticas y peces bigotudos. Sin embargo, por más que me
disgustaban sus bocas peludas, me encantaban una vez capturados, fritos y cubiertos de
ketchup; teníamos una cocinera que los servía a menudo. Se llamaba Lucy Joy. Era una
negra corpulenta; reservada, muy seria. Parecía vivir de domingo en domingo, pues
entonces cantaba en el coro de una iglesia de campo. Pero un día, Lucy Joy cambió
notablemente. Estábamos solos en la cocina, y empezó a hablar de un reverendo Bobby
Joe Snow, describiéndolo con un entusiasmo que encendió mi imaginación. Hacía
milagros. Era un famoso evangelista, y pronto vendría a nuestro pueblo. El reverendo
Snow venía a predicar la próxima semana, a bautizar y salvar almas. Supliqué a Lucy
que me llevara a verlo, y la mujer sonrió y prometió que lo haría. Resultaba que ella
necesitaba que la acompañara, pues el reverendo Snow era blanco, su feligresía
practicaba la segregación, y Lucy había pensado que la única manera de que la
admitirían sería llevando un niño blanco a bautizar. Naturalmente, Lucy no me hizo
saber que lo tenía preparado. A la semana siguiente, cuando partimos para asistir a la