Musica para camaleones

(El loro, un collage surrealista de plumas verdes, amarillas y naranjas,
está situado en una percha de caoba en el salón rigurosamente formal
del señor y la señora Berkowitz, una estancia que sugiere estar
enteramente hecha de caoba: los suelos de parqué, los paneles de la
pared y los muebles, costosas reproducciones de grandiosos muebles
de época, aunque sabe Dios de cuál, quizá de comienzos de la Gran
Confluencia. Sillas de respaldo recto; sofás que habrían puesto a
prueba la paciencia de un profesor de modales. Cortinajes de seda de
color morado vendaban las ventanas que, de manera incongruente,
estaban cubiertas de visillos venecianos de color marrón mostaza. Por
encima de una repisa de chimenea de caoba tallada, un retrato con
marco de caoba de míster Berkowitz, carrilludo y cetrino, lo pintaba
como un caballero rural vestido para la caza del zorro: chaqueta
encarnada, corbata de seda, una trompa de caza apretada debajo de un
brazo y una fusta bajo el otro. No sé qué aspecto tendría el resto de
aquella casa, de mezclados estilos, porque aparte del salón, no vi nada
salvo la cocina.)
MARY: ¿Qué es tan divertido ¿De qué se ríe
TC: De nada. Sólo es ese tabaco peruano, querube mío. Entiendo que míster
Berkowitz monta a caballo.
LORO: Oy vey! Oy vey!
MARY: ¡Calla! Antes de que retuerza tu maldito pescuezo.
TC: Pues si nos ponemos a maldecir... (Mary refunfuña; se santigua.) ¿Tiene
nombre ese bicho
MARY: Aja. Intente adivinarlo.
TC: Polly.
MARY (sorprendida de verdad): ¿Cómo lo sabe
TC: Porque es hembra.
MARY: Es un nombre de chica, así que debe ser hembra. Sea lo que sea, es una
zorra. Pero fíjese en toda esa porquería del suelo. La tengo que limpiar yo toda.
TC: Ese lenguaje. Ese lenguaje.
POLLY: ¡Vaca sagrada!
MARY: ¡Qué nervios! Tal vez sería mejor que nos colocáramos un poquito. (Fuera
sale la caja de hojalata, los porros, la boquilla, las cerillas.) Y vamos a ver qué
localizamos en la cocina Tengo muchas ganas de dulce.
(El interior de la nevera de los Berkowitz es una fantasía de glotón,
una cornucopia de golosinas cebadoras. No era de extrañar que el
dueño de la casa tuviese tales carrillos. «¡Oh, sí¡», confirma Mary,
«son un par de cerdos. Ella tiene un estómago que parece que va a
soltar los quintillizos de Dionne. Y todos los trajes de él están hechos
a medida; no le vale nada comprado en la tienda. ¡Hmm, qué rico! Me
siento golosa de verdad. Esos pastelitos de coco parecen apetitosos. Y
no me importaría meterle el diente a esa tarta de moka. Podemos
ponerle encima un poco de helado». Alcanzamos unos enormes
cuencos de sopa y Mary los llena de pastelitos y de tarta de moka y les
añade cucharones del tamaño de un puño llenos de helado de pistacho.
Volvemos al salón con ese banquete y caemos sobre él como
huérfanos maltratados. No hay nada como la hierba para despertar el