Musica para camaleones

quién casarse; no sabía quién era el padre. Y, de todas formas, lo
último que quería era un marido o un crío».)
MARY (inspeccionando el ambiente desde la puerta abierta del piso de dos
habitaciones de miss Shaw): Aquí no hay mucho que hacer. Quitar un poco el polvo. Lo
tiene bien arreglado. Fíjese en todos esos libros. Del suelo hasta el techo no hay otra
cosa que libros.
(Excepto por las atestadas estanterías, el piso era atrayentemente
parco, blanco y luminoso, como escandinavo. Había una antigüedad:
un escritorio de tapa corrediza con una máquina de escribir encima;
miré lo que había escrito en ella:
«Zsa Zsa Gabor tiene
305 años
Lo sé
Pues le conté
Los anillos.»
Y tres espacios más abajo, escrito en la máquina:
«Sylvia Plath, te odio a ti
Y a tu maldito papi.
Me gustaría, ¿me oyes
¡Me gustaría que me metieras
La cabeza
En un horno calentado a gas!»)
TC: ¿Es poetisa miss Shaw
MARY: Siempre está escribiendo algo. No sé qué es. Lo que he visto, a mí me suena
a droga. Venga, quiero enseñarle algo.
(Me lleva al cuarto de baño, una estancia sorprendentemente amplia y
resplandeciente. Abre la puerta de un armarito y señala un objeto en
un estante: un consolador de plástico rosa moldeado en forma de un
pene de tamaño normal.)
¿Sabe qué es eso
TC: ¿Usted no
MARY: Yo soy la que pregunta.
TC: Es un consolador en forma de pene.
MARY: Sé lo que es un consolador. Pero nunca he visto uno como ése. Dice:
«Hecho en Japón.»
TC: ¡Ah, bueno! La mentalidad oriental.
MARY: Viciosos. Pero tiene algunos perfumes exquisitos. Si es que le gustan los
perfumes. Yo sólo me pongo un poco de vainilla detrás de las orejas.
(Mary se puso entonces a trabajar, a fregar los encerados suelos sin
alfombras, a quitar el polvo de las estanterías con un plumero; y
mientras trabajaba, tenía abierta su caja de canutos y la boquilla
cargada. No sé cuánta «pesadez» tendría que levantar, pero sólo el
aroma me estaba colocando.)