(AA.VV) Antología universal del relato fantástico

privilegiado en la sociedad napolitana, porque es inglés, apuesto, y dispone de treinta mil libras anuales.
Va por todas partes bajo la impresión de que puede encontrar a alguien que conozca el secreto del sitio
donde se llevó a cabo el misterioso duelo. Si te lo presentan, con seguridad te preguntará si sabes algo
sobre el asunto; pero cuídate de seguir con el tema después de contestarle, a menos que quieras
asegurarte de hacerle perder los estribos. En ese caso no tienes más que hablarle de su tío, y sin más
trámite el resultado te dejará más que satisfecho.
Uno o dos días después de esta conversación con mi amigo el agregado, encontré a Monkton en una
reunión nocturna.
En cuanto oyó mencionar mi nombre su rostro enrojeció; me llevó a un rincón, y haciendo
referencia a su fría acogida, años atrás, de mis intentos por hacer amistad con él, me pidió que lo
disculpara por lo que denominó una ingratitud imperdonable, con una seriedad y una agitación que me
asombraron por completo. Acto seguido me interrogó, como había predicho mi amigo, acerca del sitio
del duelo.
Un cambio extraordinario sobrevino en él mientras me interrogaba sobre la cuestión. En vez de
mirarme a la cara como lo habían hecho hasta entonces, sus ojos se apartaron y se fijaron con
intensidad, casi con ferocidad, o en la pared perfectamente vacía que estaba junto a nosotros, o en el
espacio vacío entre la pared y nosotros: era imposible determinarlo. Yo había llegado a Nápoles desde
España en barco, y se lo dije en breves palabras, como el mejor modo de hacerle saber que no podía
ayudarlo en su búsqueda. No siguió con el asunto; y recordando la advertencia de mi amigo, cuidé de
llevar la conversación a temas generales. Me miró otra vez de frente, y mientras estuvimos en nuestro
rincón, sus ojos no volvieron a dirigirse en ningún momento hacia la pared vacía o al espacio que había
junto a nosotros.
Aunque más dispuesto a escuchar que a hablar, su conversación, cuando hablaba, no tenía rastros de
la menor demencia. Era evidente que había leído, no sólo en general, sino también en profundidad, y
podía aplicar sus lecturas con singular felicidad para ilustrar casi cualquier tema en discusión, sin
imponer su conocimiento de modo absurdo, ni ocultarlo con afectación. Su comportamiento era de por
sí una protesta firme contra un apodo como «Monkton el Loco». Era tan tímido, tan sereno, tan
compuesto y gentil en todos sus actos, que a veces me sentía casi inclinado a llamarlo afeminado. En la
primera noche de nuestro encuentro tuvimos una larga charla; después nos vimos con frecuencia, y no
perdimos una sola oportunidad de mejorar nuestras relaciones. Yo sentía que él se había aficionado a
mí; y a pesar de lo que había oído acerca de su conducta con la señorita Elmslie, a pesar de las
sospechas que la historia de su familia y su propia conducta habían emplazado contra él, «Monkton el
Loco» empezó a gustarme tanto como yo le gustaba a él. Cabalgamos juntos por la campiña en más de
una oportunidad, y con frecuencia navegábamos a vela a lo largo de las costas de la bahía. Excepto dos
excentricidades de su comportamiento, que yo no podía comprender, pronto me habría sentido tan
cómodo en su compañía como en la de mi propio hermano.
La primera excentricidad consistía en la reaparición en varias ocasiones de la extraña expresión de
sus ojos, que yo había visto por primera vez cuando me preguntó sí sabía algo sobre el duelo. Sin
importar de qué hablábamos, o dónde estuviéramos, había momentos en que de pronto apartaba los ojos
de mi cara, ya fuera a un lado o al otro, pero siempre hacia donde no había nada que ver, y siempre con
la misma intensidad y ferocidad en la mirada. Esto se parecía tanto a la locura —o al menos a la