(AA.VV) Antología universal del relato fantástico

I
Yo vivía entonces con mi madre en una pequeña ciudad del litoral. Había cumplido diecisiete años y
mi madre no llegaba a los treinta y cinco: se había casado muy joven. Cuando falleció mi padre yo tenía
solamente seis, pero lo recordaba muy bien. Mi madre era una mujer más bien bajita, rubia, de rostro
encantador aunque eternamente apenado, voz apagada y cansina y movimientos tímidos. De joven había
tenido fama por su belleza, y hasta el final de sus días fue atractiva y amable. Yo no he visto ojos más
profundos, más dulces y tristes, cabellos más finos y suaves; no he visto manos más elegantes. Yo la
adoraba y ella me quería… No obstante, nuestra vida transcurría sin alegría: se hubiera dicho que un
dolor oculto, incurable e inmerecido, consumía permanentemente la raíz misma de su existencia. La
explicación de aquel dolor no estaba sólo en el duelo por mi padre, aun cuando fuese muy grande, aun
cuando mi madre lo hubiera amado con pasión, aun cuando honrara piadosamente su memoria… ¡No!
Allí se ocultaba algo más que yo no entendía, pero que llegaba a percibir, de modo confuso y hondo,
apenas me fijaba fortuitamente en aquellos ojos apacibles y quietos, en aquellos maravillosos labios,
también quietos, aunque no contraídos por la amargura, sino como helados de por siempre.
He dicho que mi madre me quería; sin embargo, había momentos en que me rechazaba, en que mi
presencia le pesaba, se le hacía insoportable. Experimentaba ella entonces una especie de involuntaria
repulsión hacia mí, de la que se espantaba luego, pagándola con lágrimas y estrechándome sobre su
corazón. Yo cargaba la culpa de estos intempestivos brotes de hostilidad a la alteración de su salud y a
su desgracia… Verdad es que estas sensaciones hostiles podían haber sido provocadas, hasta cierto
punto, por unos extraños arrebatos de sentimientos malignos y criminales, incomprensibles para mí
mismo, que despertaban de tarde en tarde dentro de mí… Pero estos arrebatos no coincidían con
aquellos instantes de repulsión. Mi madre vestía siempre de negro, como si guardase luto. Llevábamos
un tren de vida bastante holgado, aunque apenas nos relacionábamos con nadie.
II
Mi madre había concentrado en mí todos sus pensamientos y su solicitud. Su vida se había fundido
con mi vida. Este género de relaciones entre padres e hijos no favorecen siempre a los hijos… Suele ser
más bien nocivo. Por añadidura, mi madre no tenía más hijo que yo… y los hijos únicos, por lo general,
no se desarrollan adecuadamente. Al educarlos, los padres se preocupan tanto de sí mismos como de
ellos… Eso es un error. Yo no me volví caprichoso ni duro (una y otra cosa suele aquejar a los hijos
únicos), pero mis nervios estuvieron alterados hasta cierta época; además, tenía una salud bastante
precaria, saliendo en esto a mi madre, a quien también me parecía mucho de cara. Yo evitaba la
compañía de los chicos de mi edad, en general rehuía a la gente e incluso con mi madre hablaba poco.
Lo que más me gustaba era leer, pasear a solas y soñar… ¡soñar…! ¿De qué trataban mis sueños? No
podría explicarlo. A veces tenía la impresión, es cierto, de hallarme delante de una puerta entornada que
ocultaba ignotos misterios, y yo permanecía allí, a la espera de algo, anhelante, y no trasponía el
umbral, sino que cavilaba en lo que podría haber al otro lado… Y seguía esperando, y me quedaba
transido… o transpuesto. Si hubiera latido en mí la vena poética, probablemente me habría dedicado a
escribir versos; de haberme sentido atraído por la religión, quizá me hubiera hecho fraile. Pero, como no