(AA.VV) Antología universal del relato fantástico

una idea que le hizo temblar: «¿Qué podría… qué podría hacer yo si… si sucediera algo y no regresara?
…».
Disfrutaron de una cena bien merecida, comieron pescado a placer, y tomaron un té fuerte, capaz de
matar a un hombre que no hubiera hecho treinta millas a «marcha forzada». Y al terminar, estuvieron un
rato fumando, charlando y riendo junto al fuego. Después, estiraron las piernas cansadas y discutieron el
programa del día siguiente. Défago se encontraba de un humor excelente, aunque decepcionado por no
haber encontrado ningún rastro todavía. Pero estaba oscureciendo y no había podido alejarse demasiado.
El Brûlé era mal sitio también. Las ropas y las manos le olían a carbón.
Simpson, al mirarle, volvió a sentir con renovada intensidad que la situación seguía siendo la
misma: los dos juntos en la soledad agreste.
—Défago —dijo—, estos bosques son… cómo decirlo, un poco demasiado grandes para sentirse
uno a gusto… tranquilo, quiero decir… ¿no?
Con estas palabras tan sólo daba expresión a su sentir del momento.
Apenas si estaba preparado para la seriedad, para la solemnidad, incluso, con que el guía acogió sus
palabras.
—Está usted en lo cierto, jefe —exclamó, clavándole en el rostro sus ojos escrutadores—, es la pura
verdad. No tienen límite… ninguna clase de límite.
Luego añadió, bajando la voz como si hablara consigo mismo:
—Son muchos los que han descubierto eso, y han sucumbido.
Pero la gravedad que había en su actitud no agradó en absoluto a Simpson. Sus palabras y su
expresión resultaban demasiado sugerentes en un escenario y un crepúsculo como aquéllos. Lamentó
haber tocado ese tema. De pronto le vino a la memoria lo que había contado su tío sobre una fiebre
extraña que afectaba a los hombres en la soledad de la selva. Se sentían irresistiblemente atraídos por
las regiones despobladas, y caminaban, fascinados, hacia su muerte. Y se le ocurrió que su compañero
tenía ciertos síntomas afines a ese extraño tipo de afección. Desvió la conversación hacia otros
derroteros. Habló de Hank y del doctor, así como de la natural rivalidad entre los dos grupos por ser los
primeros en avistar un alce.
—Si ellos fuesen en dirección oeste —observó Défago con desgana—, ahora estarían a cien
kilómetros de nosotros; y en mitad de camino, quedaría el viejo Punk, hinchándose de pescado y café.
Se rieron de imaginárselo. Pero al mencionar de pasada, por segunda vez, aquellos cien kilómetros,
Simpson se percató de las inmensas proporciones del territorio donde estaban cazando. Cien kilómetros
eran solamente un paseo; y doscientos, tal vez poco más. A su memoria acudían continuamente relatos
sobre cazadores que se habían extraviado. La pasión y el misterio de unos hombres perdidos y
errabundos, seducidos por la belleza de las grandes selvas, cruzaban por su mente de una forma
demasiado vívida para resultar completamente placentera. Se preguntaba si sería el talante de su
compañero lo que provocaba con tanta persistencia estas ideas inquietantes.
—Cantemos una canción, Défago, si no está usted demasiado cansado —rogó—. Una de esas viejas
canciones de viajeros que cantaba la otra noche.
Le alargó la petaca al guía. Después, se puso a llenar su pipa mientras el canadiense, de buena gana,
elevaba su templada voz por el lago en uno de aquellos cantos dolorosos, ante los cuales los madereros
y los tramperos detenían sus tareas. Tenía un acento suplicante, algo que evocaba el ambiente de los