(AA.VV) Antología universal del relato fantástico

trae recuerdos penosos. No debía haber empezado. Me hace pensar, ¿sabe?
Se notaba que el hombre luchaba todavía con alguna emoción que le agitaba profundamente. Quería
justificarse ante los ojos del otro. Pero el pretexto, que por otra parte tenía algo de verdad, era falso; y él
sabía perfectamente que Simpson no se había quedado convencido. Nada podría explicar el terror lívido
que había reflejado su semblante mientras estuvo olfateando el aire, y nada —ni el fuego, ni ninguna
charla sobre cualquier tema corriente— podría devolverles la naturalidad anterior. La sombra de
desconocido horror que cruzó, fugaz, por el semblante del guía, se había comunicado de manera
indefinible a su compañero. Los visibles esfuerzos del guía por disimular la verdad no hicieron sino
empeorar las cosas. Además, para mayor intranquilidad del joven, se sentía incapaz de hacer preguntas
y en completa ignorancia de lo que pasaba. Los indios, los animales salvajes, el incendio… todas estas
cosas no tenían nada que ver, lo sabía. Su imaginación se debatía febrilmente, pero en vano…
Sin embargo, no se sabe cómo, cuando ya llevaba largo rato fumando y charlando ante el fuego
reavivado, la sombra que tan repentinamente invadiera el pacífico campamento comenzó a disiparse,
quizá por los esfuerzos de Défago o por haber retornado a su actitud normal y sosegada; puede también
que el mismo Simpson hubiera exagerado la realidad, o tal vez la densa atmósfera de la naturaleza
salvaje había conseguido purificarles. Fuera cual fuese la causa, la sensación de horror inmediato
pareció desvanecerse tan misteriosamente como había venido, ya que nada ocurrió. Simpson comenzó a
pensar que se había dejado llevar por un terror irracional propio de un chiquillo. En parte, lo atribuyó a
la exaltación que este escenario inmenso y salvaje comunicaba a su sangre; en parte, al encanto de la
soledad, y en parte, también, al tremendo cansancio. En cuanto a la palidez del rostro del guía, era,
naturalmente, muchísimo más difícil de explicar, aunque podía deberse, en cierto modo, a un efecto del
resplandor del fuego, o a su propia imaginación… Consideró que era mejor ponerlo en duda. Simpson
era escocés.
Cuando desaparece una emoción fuera de lo común, la razón encuentra siempre una docena de
argumentos para explicarla a posteriori. Encendió una última pipa, y trató de reír. Sería un buen relato
para cuando estuviese en Escocia, de regreso. No se daba cuenta de que aquella risa era señal de que el
terror acechaba aún en lo más recóndito de su alma; de que, en realidad, era uno de los síntomas más
característicos con que un hombre seriamente alarmado trata de persuadirse de que no lo está.
En cambio, Défago oyó aquella risa y lo miró con sorpresa. Los dos hombres permanecieron un
rato, el uno junto al otro, dándole con el pie a los rescoldos, antes de marcharse a dormir. Eran las diez,
hora bastante avanzada para que los cazadores estén despiertos aún.
—¿En qué piensa usted? —preguntó Défago en tono corriente, aunque con gravedad.
—En este momento estaba pensando en… en los bosques de juguete que tenemos allí —balbuceó
Simpson, sobresaltado por la pregunta, pero expresando lo que realmente dominaba su pensamiento— y
los comparaba con todo esto —añadió, haciendo un gesto amplio con la mano para indicar la vasta
espesura.
Hubo una pausa. Ninguno de los dos parecía querer decir nada.
—De todos modos, yo que usted no me reiría —exclamó Défago, mirando las sombras por encima
del hombro de Simpson—. Hay lugares ahí dentro que nadie ha visto jamás… Nadie sabe lo que se
oculta ahí.
El tono del guía sugería algo inmenso y terrible.