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Eduardo Galeano Bocas del tiempo
Ya llevaba más de un año de caminata, frita por los soles, congelada por los fríos, volada
por los vientos, cuando la paralizó la nieve. Una tremenda tormenta de nieve se descargó sobre
las montañas del oeste de Virginia.
En el pueblo de Cumberland, Doris festejó su cumpleaños. Noventa velitas. Y siguió viaje en
esquí.
Esquiando viajó, a través de la nieve, todo el último mes.
Mientras nacía el siglo veintiuno, llegó a la ciudad de Washington. Una multitud la acompañó
hasta el Capitolio. Allí trabajan los legisladores, la mano de obra política de las grandes empresas
que retribuyen sus servicios.
Desde las gradas del Capitolio, Doris pronunció un lacónico discurso. Señalando el pórtico
del Capitolio, dijo:
–Esto se está convirtiendo en una casa de putas.
Y se fue.
Civilización y barbarie
Mientras los dioses duermen, o se hacen los dormidos, la gente camina. Es día de mercado
en este pueblo perdido en las afueras de Totonicapán, y hay mucho vaivén. Desde otras aldeas,
llegan las mujeres, cargando bultos, por los senderos verdes. Ellas se encuentran en el mercado,
hoy aquí o mañana allá, en este pueblo o en otro, como dientes que van hacia la boca, y
charlando se van poniendo al día, lentamente, mientras venden, poquito a poco, alguna que otra
cosa.
Una vieja señora despliega su paño en el suelo, y allí acuesta lo suyo: sahumerios de copal,
tintes de añil y de cochinilla, algunos chiles bien picantes, hierbas de olor, un tarro de miel
silvestre; una muñeca de trapo y un muñeco de barro pintado; fajas, cordones, cintas; collares de
semillas, peines de hueso, espejitos...
Un turista, recién llegado a Guatemala, quiere comprarle todo.
Como ella no entiende, le dice con las manos: todo. Ella niega con la cabeza. Él insiste: tú
me dices cuánto pides, yo te digo cuánto pago. Y repite: te compro todo. Habla cada vez más
fuerte. Grita. Ella, estatua sentada, calla.
El turista, harto, se va. Piensa: Este país nunca va a llegar a nada.
Ella lo mira alejarse. Piensa: Mis cosas no quieren irse contigo.
El mercado global
Árboles de color canela, frutos dorados.
Manos de caoba envuelven las semillas blancas en paquetes de grandes hojas verdes.
Las semillas fermentan al sol. Después, ya desenvueltas, el sol las seca, a la intemperie, y
lentamente las pinta de cobre.
Entonces, el cacao inicia su viaje por la mar azul.
Desde las manos que lo cultivan hasta las bocas que lo comen, el cacao se procesa en las
fábricas de Cacibury, Mars, Nestlé o Hershey y se vende en los supermercados del mundo: por
cada dólar que entra en la caja, tres centavos y medio van a las aldeas de donde el cacao viene.
Un periodista de Toronto, Richard Swift, estuvo en una de esas aldeas, en las montañas de
Ghana.
Recorrió las plantaciones.
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