eduardo-galeano-bocas-del-tiempo

Eduardo Galeano Bocas del tiempo
Modelos
Cuando se acercaba el fin del milenio, la prensa del Uruguay difundió la biografía de un
exitoso compatriota, que brillaba con luz propia en los cielos de Internet. Muy fugaz resultó el
fulgor de nuestra estrella del ciberespacio; pero, mientras duró, el presidente del país nos exhortó
a todos a seguir su ejemplo.
Este empresario ejemplar había sido un niño prodigio. A los seis años de edad, alquilaba
sus juguetes a los amigos del barrio, con tarifas por hora o por día. Y a los diez años, ya había
fundado una empresa de seguros y un banco: aseguraba útiles escolares contra robos y
accidentes y prestaba dinero, con una razonable tasa de interés, a sus compañeritos de clase.
Tecnología de punta
Ya hace casi medio siglo que Levi Freisztav se vino a la Patagonia.
Llegó por casualidad o por curiosidad. Caminando estas tierras y estos aires, descubrió que
sus padres se habían equivocado de mapa. Y se quedó para siempre.
Estaba recién llegado cuando consiguió trabajo en un proyecto de hidroponía. Un doctor de
por aquí había leído esa novedad en alguna revista, y había decidido ponerla en práctica.
Levi cavaba, clavaba y sudaba montando, día tras día, la complicada estructura de cristales,
hierros y tubos acanalados que era necesaria para cultivar lechugas en el agua. Si lo hacen en los
Estados Unidos por algo será, decía el doctor, es una fija, no puede fallar, esa gente está a la
vanguardia de la Civilización, la tecnología es la llave de la riqueza, nosotros llevamos varios
siglos de atraso, hay que correr para ponerse al día.
En aquellos tiempos, Levi era todavía un hombre del asfalto, de esos que creen que los
tomates nacen del plato y se quedan bizcos cuando ven un pollo crudo y caminando. Pero un día,
contemplando las inmensidades de la Patagonia, se le ocurrió preguntar:
–Oiga, doctor. ¿Valdrá la pena? ¿Valdrá la pena, con tanta tierra que hay?
Perdió el trabajo.
Ofertas
Se parecía a Carlos Gardel, pero después de la caída del avión. Tosía, ajustaba el nudo del
pañuelo que le protegía la garganta. El pañuelo había sido blanco alguna vez. –¡Yo no vendo
nada! –roncaba.
Estaba parado sobre un banquito, frente a la Caja de Jubilaciones de Montevideo. En las
manos sostenía una caja de cartón, atada con piolines desflecados como él.
Algunos curiosos se acercaban, todos viejos o muy viejos. También el Pepe Barrientos, que
siempre andaba dando vueltas por la ciudad, metió la nariz. Poquito a poco, los curiosos se iban
haciendo gentío.
–¡Yo no vendo nada!, repetía el hombre.
Y cuando llegó el momento, con ampuloso gesto alzó la caja de cartón y la ofreció a los
cielos:
–Yo no vendo nada, señoras y señores! Porque esto... ¡esto no tiene precio!
Los ancianos se apretujaron, ansiosos, mientras aquellos huesudos dedós desataban, muy
lentamente, con parsimonia de amante que demora el goce, los piolines que ataban el misterio.
Y la caja se abrió.
95