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Eduardo Galeano Bocas del tiempo
Después, se supo. El zumbido era el eco de la explosión que había dado origen al universo.
Aquella vibración de la antena no venía de los mosquitos, sino del estallido que había fundado el
tiempo y el espacio y los astros y todo lo demás. Y quizá, quién sabe, digo yo, el eco estaba
todavía ahí, resonando en el aire, porque quería ser escuchado por nosotros, terrestres
personitas, que también somos ecos de aquel remoto llanto del universo recién nacido.
El precio del progreso
Apolo, sol de los griegos, era el dios de la música.
Él había inventado la lira, que humillaba a las flautas, y pulsando la lira trasmitía a los
mortales los secretos de la vida y de la muerte.
Un día, el más músico de sus hijos descubrió que las cuerdas de tripa de buey sonaban
mejor que las cuerdas de lino.
A solas con su lira, Apolo probó la invención. Hizo vibrar el nuevo cordaje y confirmó que era
superior.
Entonces, el dios se regaló la boca con néctar y ambrosía, alzó su arco de guerra, apuntó al
hijo y desde lejos le partió el pecho de un flechazo.
Flautas
Bailar la vida, comer la vida: la ciudad de Sibaris, al sur de lo que ahora llamamos Italia,
estaba consagrada a la música y a la buena mesa.
Pero los sibaritas quisieron ser guerreros, tuvieron sueños de conquista; y Sibaris fue
aniquilada. Crotona, la ciudad enemiga, la borró del mapa hace veinticinco siglos.
A orillas del golfo de Tarento, ocurrió la batalla final.
Los sibaritas, educados en la música, fueron por la música vencidos.
Cuando la caballería de Sibaris se lanzó a la carga, los soldados de Crotona desenvainaron
sus flautas. Los caballos reconocieron la melodía, cortaron el galope en seco, se alzaron en dos
patas y se pusieron a bailar. No era el momento más oportuno, dadas las circunstancias, pero los
caballos siguieron bailando, según era su gusto y costumbre, mientras sus jinetes huían y las
flautas no dejaban de sonar.
El baile
Helena bailaba dentro de una caja de música, donde las damas de miriñaque y los
caballeros de peluca giraban y hacían reverencias y seguían girando. Aquellos trompos de
porcelana eran un poco ridículos pero simpáticos, y daba placer deslizarse con ellos en la espiral
de la música, hasta que en una voltereta Helena tropezó, cayó y se rompió.
El golpe la despertó. El pie izquierdo le dolía mucho. Quiso levantarse, no podía caminar.
Tenía el tobillo muy inflamado.
–Me caí en otro país –me confesó– y en otro tiempo. Pero no se lo dijo al médico.
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