eduardo-galeano-bocas-del-tiempo

Eduardo Galeano Bocas del tiempo
Fábricas
Corría el año 1964, y el dragón del comunismo internacional abría sus siete fauces para
comerse a Chile.
La publicidad bombardeaba a la opinión pública con imágenes de iglesias quemadas,
campos de concentración, tanques rusos, un muro de Berlín en pleno centro de Santiago y
guerrilleros barbudos llevándose a los niños.
Hubo elecciones.
El miedo venció. Salvador Allende fue derrotado. En esos días de dolor, yo le pregunté qué
era lo que le había dolido más. Y Allende me contó lo que había ocurrido ahí nomás, en una casa
vecina, en el barrio de Providencia. La mujer que allí se deslomaba trabajando de cocinera,
limpiadora y niñera a cambio de un sueldito, había metido en una bolsa de plástico toda la ropa
que tenía y la había enterrado en el jardín de sus patrones, para que no la despojaran los
enemigos de la propiedad privada.
El encapuchado
Seis años después, a contramiedo, la izquierda ganó las elecciones en Chile.
–No podemos permitir... –advirtió Henry Kissinger.
Al cabo de mil días, un cuartelazo bombardeó el palacio de gobierno, empujó a la muerte a
Salvador Allende, fusiló a muchos más y salvó a la democracia asesinándola.
En la ciudad de Santiago, el estadio de fútbol fue convertido en cárcel.
Miles de presos, sentados en las tribunas, esperaban que se decidiera su destino.
Un encapuchado recorría las gradas. Nadie le veía la cara; él veía las caras de todos. Esa
mirada disparaba balas: el encapuchado, un socialista arrepentido, caminaba, se detenía y
señalaba con el dedo. Los hombres por él marcados, que habían sido sus compañeros,
marchaban a la tortura o iban al muere.
Los soldados lo llevaban atado, con una soga al cuello.
–Ese encapuchado parece perro –decían los presos.
–Pero no es –decían los perros.
El profesor
En el patio, un ruido de botas con espuelas. Desde lo alto de las botas, tronó la voz de
Alcibíades Britez, jefe de policía del Paraguay, un servidor de la patria que cobraba los sueldos y
recibía las raciones de los policías difuntos.
Desnudo, tirado boca abajo sobre el charco de su sangre, el prisionero reconoció la voz.
Ésta no era su primera estadía en el infierno. Lo interrogaban, o sea, lo metían en la máquina de
picar carne humana, cada vez que los estudiantes o los campesinos sin tierra hacían alboroto y
cada vez que aparecía la ciudad de Asunción llena de panfletos para nada cariñosos con la
dictadura militar.
La bota lo pateó, lo hizo rodar. Y la voz del jefe sentenció:
–El profesor Bernal... Vergüenza debía darte. Mira el ejemplo que les das a los muchachos.
Los profesores no están para armar líos. Los profesores están para formar ciudadanos.
–Eso hago –balbuceó Bernal.
111