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Eduardo Galeano Bocas del tiempo
El desafío
Los pájaros más grandes del mundo vuelan en el suelo, no en el cielo.
Fueron dibujados por los antiguos pobladores de la región de Nazca, que supieron cavar
esas lindísimas figuras en el desierto feísimo.
Vistos desde abajo, los trazos no dicen nada: no son más que largos canales de piedra y
polvo que se pierden en el páramo de polvo y piedra.
Vistos desde arriba, desde un avión, esas arrugas del desierto forman gigantescos pájaros
de alas desplegadas. Los dibujos tienen dos mil o dos mil quinientos años de edad. Aviones, que
se sepa, no había. ¿Para quién, para quiénes, fueron hechos? ¿Para los ojos de quién, de
quiénes? Los expertos no se ponen de acuerdo.
Digo yo, me pregunto: esas líneas perfectas, que resplandecen en la sequedad, ¿no habrán
nacido para que el cielo las viera?
El cielo nos ofrece sus espléndidos diseños, trazados con estrellas o con nubes, lo que es
de agradecer; pero la tierra también puede. Quizás eso quisieron decir aquellas gentes que
convirtieron el desierto en obra maestra: que también la tierra puede dibujar como el cielo dibuja, y
puede volar, sin despegarse del suelo, en las alas de los pájaros que crea.
La fundación de los días
Es el primero. Cuando se acerca el fin de la noche, el desafinado rompe el silencio. El
desafinado, que jamás se cansa, despierta a los maestros cantores. Y antes de la primera luz,
todos los pájaros del mundo inician su serenata en la ventana, volando sobre las flores que se les
parecen.
Algunos cantan por amor al arte. Otros trasmiten noticias, o cuentan chismes o chistes, o
echan discursos, o proclaman alegrías. Pero todos, los artistas, los periodistas, los chismosos, los
chistosos, los latosos y los loquitos se unen en una sola algarabía a plena orquesta.
¿Los pájaros anuncian la mañana? ¿O cantando la hacen?
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