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Eduardo Galeano Bocas del tiempo
entran y pasean, de árbol en árbol, a lo largo de los cuerpos de madera que se alzan desde las
ruinas y entre las ruinas juegan.
Volantines
Acaba la estación de las lluvias, el tiempo refresca, en las milpas el maíz ya se ofrece a la
boca. Y los vecinos del pueblo de Santiago Sacatepéquez, artistas de las cometas, dan los toques
finales a sus obras.
Son todas diferentes, nacidas de muchas manos, las cometas más grandes y más bellas del
mundo.
Cuando amanece el Día de los Muertos, estos inmensos pájaros de plumas de papel se
echan a volar y ondulan en el cielo, hasta que rompen las cuerdas que los atan y se pierden allá
arriba.
Aquí abajo, al pie de cada tumba, la gente cuenta a sus muertos los chismes y las
novedades del pueblo. Los muertos no contestan. Ellos están gozando esa fiesta de colores que
ocurre allá donde las cometas tienen la suerte de ser viento.
El precio del arte
Europa había tenido la gentileza de civilizar el África negra. Le había roto el mapa y se había
tragado sus pedazos; le había robado el oro, el marfil y los diamantes; le había arrancado a sus
hijos más fuertes y los había vendido en los mercados de esclavos.
Para completar la educación de los negros, Europa les obsequió numerosas invasiones
militares de castigo y escarmiento.
A fines del siglo diecinueve, los soldados británicos llevaron a cabo, en el reino de Benín,
una de esas operaciones pedagógicas. Después de la carnicería, y antes del incendio, se llevaron
el botín. Era la mayor colección de arte africano jamás reunida: una enorme cantidad de
máscaras, esculturas y tallas arrancadas de los santuarios que les daban vida y amparo.
Esas obras venían de mil años de historia. Su perturbadora belleza despertó, en Londres,
alguna curiosidad y ninguna admiración. Los frutos del zoológico africano sólo interesaban a los
coleccionistas excéntricos y a los museos dedicados a las costumbres primitivas. Pero cuando la
reina Victoria mandó el botín a remate, el dinero alcanzó para pagar todos los gastos de su
expedición militar.
El arte de Benín financió, así, la devastación del reino donde ese arte había nacido y sido.
Primera música
Sonaba como los mosquitos en verano, aunque no era verano.
Aquella noche de 1964, Amo Penzias y Robert Wilson no podían trabajar en paz. Desde una
cresta de los montes Apalaches, los dos astrónomos estaban tratando de captar las ondas
emitidas por quién sabe qué lejanísima galaxia, pero la antena les devolvía un zumbido que les
atormentaba los oídos.
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