La Ilustre degeneración - Géminis Papeles de Salud

mientras los que mandan este de mierda hasta los ojos.
El comisario no le encerró, porque en su fuero interno, pensaba lo mismo.
Pobre habitación de pensión sin estrellas. Sangre en las paredes y el techo. Nadie la oyó gritar. En
aquel tugurio, siempre había gente gritando.
- ¡La han cosido!
- El caso es que me suena... ¿Sabéis cómo se llamaba?
- Sí. Benita Ruiz.
- No me dice nada.
El joven policía hurgó en su memoria. La refrescó el paquete de Kent. Se había fijado, porque no
hay mucha gente que lo fume.
- ¡Pero si es ella! Estuvo hace un par de días en comisaría. Temblaba de miedo. Porque era puta y
por lo que traía. ¡Las tratamos de una manera! Contó que estaba en un portal, cuando cogieron al
chico. Reconoció a los tipos, aunque se disimulaban con pelucas. La recogieron más de una vez,
para prestar servicios. En el mismo Mercedes. Le habían cambiado la matrícula, pero lo conoció por
la medalla, colgaba del retrovisor. Los describió como chulos sin oficio, de los que manejan dinero,
porque hacen chapuzas para los de arriba. ¡Tenéis que acordaros, porque estabaís! Traía un montón
de periódicos. Con fotos de gente gorda. La relacionaba con el coche y los tipos. Confesó que a
veces la obligaban a estar en sus juergas. Y que vio como hacían mondongo a chavalines y chavalas.
No denuncio, porque siendo ellos quienes eran y ella lo que era, la hubiésemos enchironado por
calumnia. ¡Admitamos que le sobraba razón!. Uno de los que andaba en eso era Ernesto Mínguez,
el escritor. Asegura que rondaba el quiosko, cuando lo de Fredi. La despache, porque su testimonio
no valía de nada. Y porque no la creí. Pero por sí o por no, miré la ficha del tal Ernesto. Pura
curiosidad. Me enteré que fue chapero. Y que se metió en la pomada por el culo.
Hablaba registrando cajones. El comisario miró al techo.
- Hiciste bien. De haberla escuchado, es probable que estuviésemos como ésta.
- ¡No encuentro los recortes!
El comisario rió.
- ¿Qué esperabas?. ¿Que los dejasen con notas a pie de página?. Menos mal que se los llevaron.
Porque sí no, ¡menudo compromiso!.
De vuelta en comisaría, la desmoralización era evidente.
- Tenemos que vigilar a personas decentes. Empitonarlas si viene a pelo, porque hablan o saben
demasiado. Pero a estos hijos de puta, ¡ni molestarlos!.
El comisario intentó explicarse.
- ¿Qué queréis que haga?. ¿Encontrar a estos chicos y a sus asesinos? Antes de echarles el guante,
nos despanzurrarían. ¡Menudo gato tienen con los terroristas!.
El inspector se subía por las paredes.
- A estas alturas, cuando un espectro de voz es como una huella dactilar, no nos dejan ni hurgar en
las cintas.
- Nos faltaban medios. - replicó el comisario.
- Los alemanes los ofrecieron.
El cabo tenía memoria.
- Recuerdo que alguien denunció, porque le pareció reconocer la voz de uno de las secuestradores,