La Ilustre degeneración - Géminis Papeles de Salud

encerrarle por desacato. Cuando le llegó el turno, la cría debía estar en las chimbambas. Y encima
no pudo denunciar, porque no era familiar ni sabía como se llamaba. Perdió el resto de la tarde en
averiguarlo y buscar la casa de los padres. Denunciaron de noche y no empezaron a buscar hasta el
día siguiente. A la chica no la encontraron, pero al Lucas sí. Le metieron seis navajazos en el mismo
kiosco, cortándole los huevos y la picha. Los pusieron encima de una pila de revistas porno. Y
escribieron "por chivato". ¡Más buen amigo que era!. Un tipo que no tenía ná suyo. Si a mí me pasa,
no se lo que haría. Pero ir a los guardias, desde luego que no. En esto hay gente muy gorda metía. Y
como toó el mundo obedecen al que paga. ¡Aunque los que pagamos de verdad somos nosotros!.
La información reafirmó al quiosquero, en la decisión de no soltar prenda. Pero Fredi no se le iba
del alma. Agriado el carácter, la mujer y los hijos empezaban a no aguantarle. Y cada vez que
aparecía el comisario, era como si le revolviesen un cuchillo en el hígado. Un día el policía le miró
al fondo de los ojos.
- Desde tu kiosco se ve el portal de Fredi. ¿Cómo es que no viste nada?
- Estaría distraído
- ¿Con un cliente?
- A esa hora no había nadie...
- Por eso te pregunto. Si hablas, dejará de ser una fuga voluntaria. Se convertirá en rapto, que es un
delito. Y nos dejarán movernos. Si aún esta vivo, quizá podamos salvarle.
Tener en la conciencia la muerte de un crío, al que vio nacer, era demasiado. El quiosquero se
derrumbó.
- Se lo dije a Núñez, que es amigo, pero me dijo que usted no le echaba cuenta. El que los ojeaba es
un escritor. Lo he visto en la prensa y se llama Ernesto Mínguez. Se tiró un par de meses rondando
por aquí. Siempre andaba detrás de los críos y le pille haciendo fotos. ¿Pá que voy a seguir
mintiendo, si ni duermo?. Aquel jueves el chaval compró sus tebeos. Ese Mínguez andaba
rondando. Ni le habló, pero le pillé haciendo una seña a los dos tipos, que esperaban en el Mercedes
azul. Llevaba una hora aparcado ahí mismo. En doble fila. Uno se bajó. Al pasar Fredi le cogió en
volandas y le tiró en el coche. Debía tener práctica, porque se perdieron en un segundo. Sé que debí
decirlo. ¡Pero esta uno tan sin abrigo!.
El comisario sintió ganas de acogotarle, pero disimuló.
- ¿Dirás esto en comisaría y lo firmarás?. Te espero, porque la vida de Fredi depende de ti.
- Cierro y voy.
Echaba la persiana, cuando se presentó el del bigote. Le sacó la navaja. El quiosquero se fue a su
casa. Jiménez lo fue a buscar al día siguiente, con una orden de detención. Lo tuvieron todo el día
en comisaría, pero no hubo nada que hacer. La amnesia se reveló total e irreversible.
Ignacio no añoraba la censura del lápiz rojo. Prefería la mucho más discreta y eficaz de la
democracia. Dinero, ventajas fiscales, acceso a los medios y a los canales de distribución, cerraban
el paso a la inconveniencia, con mayor eficacia que prohibiciones, multas y amenazas. De no estar
en manos de la mediocridad el poder económico, que controlaba la obra del intelecto y su difusión,
el imperio de aquel infantilismo prócaz, no hubiese podido imponerse. Gracias a la estupidez de
editores y otros promotores, agentes de los servicios de inteligencia, debidamente camuflados o
amigo personales del poder, proporcionaron materia prima suficiente, para inundar el mercado de
memeces, más o menos obscenas, alejando de los cauces y los micros al individuo y la obra,
susceptible de dar al traste con la cuidada lobotomía colectiva, destinada a erradicar el pensamiento.
Cortos de inteligencia pero astutos e intuitivos, los guías intelectuales de designación digital, fueron
los primeros en cerrar los accesos de la profesión, a cuantos enunciaban lo que no podían alcanzar,
por cortos de luces. Privada la sociedad de incentivos intelectuales y por largo tiempo, se
preparaban sus rectores a proclamar la victoria final, suponiendo al conjunto suma de cacúmenes,