el libro del convaleciente - AMPA Severí Torres

Digitalización de Elsa Martínez – mayo 2006
NOCHE DE SÁBADO
Mi amiga, la exquisita Georgette Desvremail, me tomó del brazo
izquierdo y murmuró:
—Ven, Mauricio...
Me llevó hasta el ventanal cruzando de norte a sur la habitación, y
cuando los dos estuvimos de cara a la noche, que embadurnaba a la ciudad,
Georgette me preguntó:
—¿Qué hora es?
—Las doce —repuse, después de hacer varios cálculos tomando como
base la altura de las estrellas, el color de la luna y mi reloj de pulsera.
Ella enarcó sus cejas sutiles, entornó los pétalos que le servían de
párpados, respiró ansiosamente las emanaciones de gasolina que subían de la
calle y, echando hacia atrás su cabeza, murmuró:
—Las doce... Y hoy es sábado... ¡Las doce! ¡Noche de sábado!
¡¡Las doce!! ¡La hora de lo misterioso y de lo sobrenatural! ¡¡Oh!!
Y fue a caer desmayada en un silloncito; pero antes de que ocurriera,
yo retiré vivamente el sillón y, en vista de ello, Georgette no se desmayó.
* * *
Verdaderamente, nadie dejará de pensar que procedí de un modo
perverso retirando el sillón en que se disponía a caer desmayada Georgette. Por
eso voy a declarar ahora mismo que yo no retiré el sillón para que Georgette
se diese un porrazo contra el parquet, sino porque tenía la seguridad de que mi
amiga no se desmayaría si notaba la posibilidad del porrazo.
Georgette Desvremail no era, ciertamente una mujer excepcional. Era
una histérica, entendiéndose por ello el verdadero histerísmo: esto es,
predominio de la sensación sobre el razonamiento, propensión a exagerar