El cuerpo nunca miente - Alice Miller

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sea en el último momento, les gustaría recibir de los padres
moribundos la aprobación que no han sentido en toda su vida.
Dagmar me escribió:
«Cada vez que hablo con mi madre siento que un veneno recorre
mi cuerpo y forma una úlcera, pero no puedo verlo
porque, si lo veo, tengo sentimientos de culpa y entonces la úlcera
empieza a supurar, y entro en estado depresivo. Así que
vuelvo a intentar aceptar mis sentimientos y me digo a mí
misma que tengo derecho a sentirlos, a ver la intensidad de mi
irritación. Cuando hago esto, cuando acepto mis sentimientos,
aunque éstos raras veces sean positivos, recobro el aliento.
Empiezo a darme permiso para ser leal a mis verdaderos sentimientos.
Cuando lo consigo me siento mejor, más viva, y la depresión
desaparece.
»Y, sin embargo, contra mi propia voluntad, trato continuamente
de entender a mi madre, de aceptarla como es y de perdonarle
todo. Algo que cada vez pago con depresiones. No sé si
este razonamiento basta para curar las heridas, pero me tomo
mis experiencias muy en serio. No como mi primera terapeuta.
Ella quería mejorar a toda costa mi relación con mi madre. No
podía aceptarla tal como era. Yo tampoco. Pero ¿cómo voy a respetarme
a mí misma sin tomar en serio mis verdaderos sentimientos?
Porque entonces no sabré quién soy ni a quién respeto».
Este deseo de ser diferente para facilitarles la vida a los padres
ancianos y, finalmente, obtener su amor es comprensible, pero
demasiadas veces entra en contradicción con la necesidad genuina,
apoyada por el cuerpo, de ser fiel a uno mismo. Creo que el
respeto a uno mismo se desarrollará de manera automática en
cuanto dicha necesidad pueda satisfacerse.