El cuerpo nunca miente - Alice Miller

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criticarme y de censurarme. Me gustaría sentirme a vuestro lado
tan libre como me sentía con Nina. Ella nunca me dijo que no
sabía lo que quería. Y, además, en su presencia yo sí que lo
sabía. Pero vuestra forma de aconsejarme me intimida, bloquea
mis conocimientos. Entonces ya no sé cómo tengo que hablar ni
cómo tengo que ser para que estéis contentos conmigo, para que
podáis quererme. Pese a todo, si me salieran bien todos estos
malabarismos, ¿sería amor lo que obtendría?
»14 de febrero de 1998
»Cuando veo en la tele a padres que no se cohíben y gritan
de felicidad porque su hijo ha ganado una medalla de oro en los
Juegos Olímpicos, me recorre un escalofrío y pienso: ¿a quién
han estado queriendo durante estos veinte años? ¿Al chico que
ha puesto todo su empeño en los entrenamientos para llegar a
vivir este momento, el momento en que los padres se enorgullecen
de él? Pero ¿se siente querido? ¿Tendrían los padres la
misma ambición absurda si lo quisieran de verdad?, y ¿habría él
necesitado ganar una medalla de oro si hubiese estado seguro
del amor de sus padres? ¿A quién quieren, entonces? ¿Al
ganador de la medalla de oro o a su hijo, que tal vez haya sufrido
por la falta de amor? Vi al ganador en la pantalla y en el momento
en que se enteró de su victoria, rompió a llorar y se estremeció.
No eran lágrimas de felicidad, podía percibirse el sufrimiento
que le estremecía y del que seguramente él no era
consciente.
»5 de marzo de 1998
»No quiero ser como queréis que sea. Pero no tengo el valor
de ser como me gustaría ser, porque sigo sufriendo con vuestras
censuras y mi aislamiento. Y si quiero gustaros, ¿acaso no estaré
sola? Porque entonces me traicionaré a mí misma. Cuando