El cuerpo nunca miente - Alice Miller

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psíquicamente hasta que no quede nada de ti misma, para que
tu madre se calme y no tenga miedo.
»20 de enero de 1998
»Ya he alquilado una habitación. Aún me sorprende que mis
padres me hayan dejado hacerlo. Se opusieron, pero con ayuda
de tía Anna lo han aceptado. Al principio era muy feliz porque
por fin tenía tranquilidad, porque mamá no estaba todo el rato
controlándome y podía organizarme los días yo sola. Me sentía
realmente feliz, pero no duró mucho. De repente no soportaba
la soledad, y la indiferencia de la dueña de la casa se me hacía
más difícil de aguantar que la tutela constante de mamá. Llevaba
mucho tiempo anhelando la libertad, y ahora que la tenía
me daba miedo. A la señora Kort, la dueña de la casa, le da igual
que yo coma o no, le da igual qué como y cuándo lo como, y yo
casi no podía soportar que eso pareciera traerle sin cuidado. No
paraba de reprocharme a mí misma: ¿qué es lo que quieres en
realidad? Ni tú misma lo sabes. Cuando alguien se interesa por
tu relación con la comida no eres feliz, y cuando le da igual lo
echas en falta. Es difícil contentarte, porque ni tú misma sabes
lo que quieres.
»Después de estar media hora hablando así conmigo misma
recordé de pronto las voces de mis padres, que aún retumbaban
en mis oídos. ¿Tenían razón?, ¿debía plantearme si es cierto que
no sé lo que quiero? Aquí, en esta habitación vacía, donde, sin
que nadie me molestara, podía decir lo que de verdad deseaba
con ansia, donde nadie me interrumpe, me critica ni me confunde,
quería tratar de averiguar lo que realmente quiero y necesito.
Pero al principio no encontré las palabras. Se me había
hecho un nudo en la garganta, notaba que se me saltaban las lágrimas
y sólo pude llorar. Sólo después de haber llorado un rato
la respuesta vino por sí sola: sólo quiero que me escuchéis, que
me toméis en serio, que paréis de darme siempre consejos, de