El cuerpo nunca miente - Alice Miller

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hacía unos cuantos meses me pinchaba de nuevo heroína a diario,
a menudo junto con cocaína».
Así se aseguraba el equilibrio.
«Durante casi dos años todo había ido bien, esta vez sí. Entretanto,
escribía para las revistas más interesantes del país, lo
que ganaba era aceptable y en verano me había trasladado a un
espacioso piso en un edificio antiguo. Y, lo que quizás era más
importante, me había vuelto a enamorar. Esa noche, poco antes
de Navidad, el cuerpo de mi novia yacía sobre el suelo entarimado
y se revolvía debajo de mí: mis manos estaban en su
cuello.
»Unas manos que pocas horas antes me había esforzado con
desesperación por ocultar. Estaba sentado en la suite de un
hotel entrevistando a uno de los directores de cine más famosos
de Alemania. En los últimos tiempos me había visto obligado a
pincharme en las pequeñas venas del dorso de mis manos y en
los dedos, ya que tenía las de los brazos completamente destrozadas.
De modo que mis manos parecían garras salidas de una
película de terror; estaban hinchadas, inflamadas, llenas de picotazos.
Sólo me ponía jerséis de manga muy larga. Por suerte,
era invierno. El director tenía unas manos bonitas y alargadas.
Manos que movía sin parar. Que jugaban con mi grabadora
mientras pensaba. Unas manos con las que parecía que daba
forma a su mundo.
»Me costó concentrarme en nuestra conversación. Había
tenido que viajar en avión y el último chute me lo había inyectado
hacía muchas horas, antes de despegar. Meter heroína
en el avión me había parecido demasiado arriesgado. Además,
estaba tratando al menos de controlar mi consumo comprando
al día una cantidad determinada. Por eso, el final de la jornada