El cuerpo nunca miente - Alice Miller

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entonces cesará el autoengaño que hemos estado alimentando por
medio del alcohol, las drogas y los medicamentos. Anna, de treinta
y cinco años y madre de dos hijos, me preguntó: «¿Qué le
contesto a mi madre cada vez que me dice: “Lo único que desearía
es que me demostraras tu amor. Antes lo hacías, pero ¡ahora has
cambiado tanto!”? Me encantaría responderle: “Sí, he cambiado
porque ahora siento que no siempre he sido sincera contigo. Me
gustaría tratarte con franqueza”». «¿Y por qué no puedes
decírselo así?», le pregunté. «Es verdad», reconoció Anna.
«Tengo derecho a defender mi verdad. Y, en el fondo, ella también
tiene derecho a que yo le diga que lo que siente es verdad. En
realidad, es todo muy fácil, pero la compasión me ha impedido ser
franca con mi madre.
Es que me da pena, de pequeña nunca la quisieron, nada más
nacer la abandonaron, y se agarró a mi amor, y yo no quise
negárselo». «¿Eres hija única?», quise saber yo. «No, somos cinco
hermanos y todos estamos muy pendientes de ella. Pero está claro
que eso no llena el vacío que arrastra desde la infancia». «¿Y crees
que podrás llenar ese vacío con una mentira?». «No, tampoco. Es
verdad. ¿Por qué voy a darle por compasión un amor que no
tengo? ¿Por qué engañarla entonces? ¿A quién beneficia eso?
Siempre he sufrido enfermedades que ya no tengo desde que admití
que, realmente, nunca he querido a mi madre porque sentía
que me monopolizaba y me chantajeaba desde un punto de vista
emocional. Pero tenía miedo de decírselo y ahora me pregunto
qué es lo que pretendía darle con esta compasión. Nada más que
una mentira. Le debo a mi cuerpo no seguir más con esto».
¿Qué queda del amor si examinamos sus componentes uno a
uno, como he intentado hacer aquí? La gratitud, la compasión, la
ilusión, la negación de la verdad, los sentimientos de culpa, el fingimiento,
todos ellos son los componentes de un vínculo que con
frecuencia nos hace caer enfermos. Esta relación enfermiza se