El cuerpo nunca miente - Alice Miller

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Algunos ejemplos ilustrarán este aspecto concreto. Una joven
está desesperada, se siente fracasada tanto en su vida profesional
como en sus relaciones, y me escribe:
«Cuanto más me dice mi madre que soy un cero a la izquierda y
que no llegaré a ninguna parte, peor me salen las cosas. Pero no
quiero odiar a mi madre, quiero hacer las paces con ella y perdonarla
para liberarme, al fin, de mi odio. Pero no lo consigo.
Incluso cuando la odio me siento acosada por ella, como si me
odiase. Pero es imposible que eso sea cierto. ¿Qué es lo que hago
mal? Porque sé que sufriré si no consigo perdonarla. Mi terapeuta
me ha dicho que declarar la guerra a mis padres sería
como declarármela a mí misma. Naturalmente, sé que, cuando
uno perdona, tiene que hacerlo de corazón, y yo me siento muy
confusa, porque hay momentos en los que me siento capaz de
perdonar y me compadezco de mis padres, pero de repente me
enfurezco, me revuelvo contra lo que hicieron y no quiero ni verlos.
Quiero vivir mi propia vida, estar tranquila y no estar todo
el rato pensando en cómo me pegaron, me humillaron y casi me
torturaron».
Esta chica está convencida de que, si toma en serio sus recuerdos
y permanece fiel a su cuerpo, tendrá que luchar contra sus
padres, lo que equivaldría a luchar consigo misma. Eso es lo que
le dijo la terapeuta. Pero el resultado de este comentario es que
esta chica no puede en absoluto distinguir entre su vida y la de sus
padres, que no se le permite tener identidad alguna y que sólo
puede verse a sí misma como una parte de sus padres. ¿Por qué la
terapeuta dijo esto? No lo sé. Pero yo creo que en frases semejantes
se percibe el miedo de los terapeutas a sus propios
padres. No es de extrañar, pues, que la paciente se contagie de
este miedo y esta confusión, y no se atreva a desvelar la historia
de su infancia para dejar que el cuerpo viva con su verdad.