ULISSE 7-8 - LietoColle

COS’È la terra? Erba
aria folate erbe
fruscio contesa
fra radicati e sradicati.
E tu fra i due chi sei?
SE COM’È vero sono tre gli accenti
che i nostri orecchi intendono,
suona acuto il presente, grave la storia,
circonflesso l'eterno,
guardalo questo – è un tetto,
aperto ai quattro venti,
e sotto è freddo
e tutt’una contesa.
FRA TRECENT’ANNI gli uomini, diceva un russo,
avranno vinto i mali
e saranno felici buoni e uguali.
Ma nessuno vorrebbe.
Siamo ognuno uno scoglio,
un incidente
fra gli altri, fra le cose
e un grido solo “e io?”–
O follia del dire io son diverso,
e non sapere come andrà a finire.
O mio destino singolo e perdente:
certo, è perverso,
ma solo in questo è gioia.
*
QUATTROCENT’ANNI che dalla bottega,
da quel buco di Gőrlitz, dal deschetto,
sognava il mastro calzolaio Bőhme
che anche Dio lotta,
perché Dio è doppio,
saggio e malvagio, è ragione e istinto.
La guerra infuria, Guerra dei trent’anni,
la Germania è nel sangue, e lui da solo,
il calzolaio al lume di candela,
scrive “L’Aurora o il rosseggiar dell’alba”:
alba, speranza, ora dell’inizio,
ma, dice lui, la lotta è la sostanza
di tutti gli esseri.
Nostro è un corto armistizio per pensare.
E certe notti è lì da lui in bottega
il dio oscuro,
nel retro o a volte nella stanza accanto,
o nella fiamma del camino acceso,
o sotto la sua mano, fra le carte.
Perché l’ambiguo ama
ciò che di lui si scrive.
RESTA, come dice un poeta,
residente di gulag, Mandelštam,
che “davanti al potere io sono un bimbo”.
Mi ha colpito.
Vuol dire:
non lo capisco e mi fa solo orrore?
O vuol dire: è mio padre e mi protegga?
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