ULISSE 7-8 - LietoColle

tradurre anche su commissione, quasi a vendere la merce-lavoro di una propria (vera o presunta) perizia
artigianale; si può voler tradurre per sperimentare nuovi modi di una personale lingua poetica e, infine,
anche per qualche temeraria e allegra sfida dell’inosabile. Queste due ultime motivazioni potrebbero, per
esempio, spiegare la mia traduzione in versi italiani dell’Evgenij Onegin di Puškin.
Ma torniamo alla diacronia. Ed ecco che, rovistando tra le vecchie carte non ancora cestinate, trovo una
mia, assai poco brillante, traduzione delle prime due sezioni di Ash Wednesday di T. S. Eliot, della cui
datazione non sono completamente certo; doveva essere intorno al 1947, epoca in cui la conoscenza
dell’inglese in Italia non era ancora abbastanza diffusa e la mia in ispecie si trovava a uno stadio più che
primordiale… Ma come allontanare da me la tentazione di affrontare, con l’ausilio di un dizionarietto da
conversazione, un testo di Eliot, a quel tempo il più celebre e celebrato poeta vivente di lingua inglese? A
ben pensarci, il voler tradurre un gran de poeta è per l’aspirante-poeta anche un sotterraneo e non
confessabile peccato da Paradiso Terrestre, un voler essere (insomma) “come Dio”, come lui; un
proporsi, cioè, il poeta che si prova a tradurre come modello più o meno inconscio. Le mie nozioni di
lingua inglese erano, lo ripeto, di una desolante povertà; non ero ancora passato attraverso i sei e più
anni in cui avrei lavorato come traduttore (di prosa, ahimè, di propagandistica prosa!) in un ufficio
americano dove l’inglese lo appresi, sì, abbastanza bene, ma un inglese, comunque, soltanto scritto e
letto in silenzio… E invece sappiamo di quali sfumature foniche sia ricca quella lingua specialmente,
trattandosi di poesia, in funzione della rima. Le mie traduzioni da Ash Wednesday le conservo ancora in
una vecchia cartella, ma appaiono piene zeppe di tardive correzioni, quasi che io avessi voluto, in anni
recenti, rendere più presentabili, se non addirittura recuperabili, quei miei giovanili esercizi. Migliore esito
avrebbero avuto, di lì a poco, alcune traduzioni da John Donne, che infatti avrei poi inserito, senza
bisogno di eccessive correzioni, in Addio, proibito piangere, un’antologia del mio lavoro di traduttore,
messa insieme per invito di Giulio Einaudi. Ma fin qui la scelta degli autori da tradurre era avvenuta, da
parte mia, in modo quasi del tutto casuale per suggestioni esterne, senza un’intima spinta. Trovo in una
vecchia cartella testi di poeti illustri o meno illustri, famosi o meno famosi: un’unica poesia di Hopkins,
uno o due frammenti di Robert Lowell, l’intera sequenza dei Voyages di Hart Crane (qualcuno doveva
avermene segnalato l’importanza), alcune poesie di Emily Dickinson tradotte quasi per passatempo nello
sfogliare verso il 1957 la splendida edizione critica del Johnson, versi di allora giovani poeti americani,
come Viereck o Wilbur o Karl Shapiro, incontrati a Roma quando ancora ci abitavo e tradotti per atto
amichevole o per accompagnare con quei loro versi un articolo, un’intervista.
Tutto ciò, ripeto, è per sottolineare la causalità delle scelte che un traduttore di poesie si trova a
compiere nella sua incerta carriera, tonto più incerta quando si trovi contigua o sovrapposta (come è
stato nel mio caso) a un’ambizione di scrittore di poesie in proprio.
Come fu, del resto, che m’imbattei in Ezra Pound del quale non avevo ancora letto, né in originale né in
traduzione, nemmeno una riga? Forse perché commosso dalla sua (magari non del tutto immeritata)
sorte di recluso, del quale il giovanissimo Vanni Scheiwiller stampava qui in Italia gli ultimi Cantos? Certo
è che mi trovai a dover tradurre nel 1955 per un numero poundiano di una rivistina romana chiamata
Stagione una delle poesie di Hugh Selwyn Mauberley, quella che nella seguente E. P. ode sur l‘élection de
son sepulcre, inizia con un “Combatterono, in ogni caso” e che trae argomento dalla delusione dei reduci
della Prima guerra mondiale, mandati al massacro per difendere quella che, nella traduzione fatta da
Eugenio Montale della poesia che ad essa immediatamente segue, era una “scanfarda spremuta”, una
“civiltà scassata”, per cui gli si poteva non dare, al vecchio “Uncle Ez”, pur con tutte le sue sciagurate
bizzarrie, un minimo di ragione. Ma lasciamo andare. Il fatto è che, dopo quel mio primo misurarmi col
Mauberley, durante una pausa di quasi disoccupazione a Torino decisi, chissà, forse per ingannare l’ansia
o la noia, di tradurre tutto il Mauberley, benché non potessi dire di avere colto compiutamente il senso e
il significato di non poche parti. Mi aiutai con un saggio-commento, quello dell’Espey, e riuscii a condurre
a termine la piccola impresa. Luciano Anceschi, sempre nobilmente sensibile a tutto ciò che sapesse in
qualche modo di avanguardia, pubblicò quella mia versione in uno dei primi numeri della rivista Il Verri, e
Scheiwiller la riprese subito dopo in un volumetto, che presentammo a Pound appena rientrato in Italia
dalla sua detenzione americana. La traduzione era piena zeppa di errori — errori, appunto, di significato,
di senso — e Pound conosceva l’italiano abbastanza bene da accorgersene a prima vista; ma
probabilmente doveva esserci, in quella versione, qualcosa di fondamentalmente fedele al “tono”
dell’originale, non sbagliato, se il vecchio Maestro, notoriamente di carattere tutt’altro che facile, arrivò a
ringraziarmi e ad apporre sul volumetto una dedica: “A G., il responsabile”, della quale però proprio
adesso avverto la sottile ambiguità. Non avrà, infatti, voluto dire che ero io, e non lui autore
dell’originale, il “responsabile” di tutte le sciocchezze e di tutti gli errori di quella traduzione? Ciò non
toglie che, già con qualche emendamento, egli la volesse nell’edizione italiana delle sue Opere scelte,
pubblicata da Mondadori nel 1970. Ma su quella traduzione sono ritornato parecchie volte nel corso di
quasi un ventennio: oso sperare che l’ultima stesura del 1982, per emendare la quale mi giovai del
consiglio di uno specialista poundiano come Massimo Bacigalupo, sia finalmente in regola. Ma, proprio a
proposito del Mauberley, voglio ricordare un’indicazione che mi fu data dallo stesso Pound a proposito del
passo in cui, nella poesia intitolata “Mr. Nixon”, viene riportata una citazione dagli Atti degli Apostoli
secondo la classica versione inglese detta di King James: “Don’t kick against the pricks” dice il testo; e
corrisponde in italiano a un “Non recalcitrate al pungolo”, che nella mia versione definitiva è “Al pungolo
non recalcitrare”. Però sappiamo che in inglese la parola “prick” è anche, in un “parlato” volgare, il
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