ULISSE 7-8 - LietoColle

Ha pubblicato diversi libri di poesia, tra cui La Morada del Signo (1982), Cantonírico (1983), Reverberaciones
de Piedras Acuáticas (1985), Terrenalis (1989), Saga Nórdica (1996) e alcuni volumi di prosa e saggistica. I
testi tradotti sono tratti da Poemas transreales y algunos evangelios (2005).
IN UNA VIUZZA DI SANTIAGO
Qualcuno mi ha insegnato la morte questa mattina
come fosse una farsa di buffoni in una viuzza di Santiago.
Guardo intimorito il cielo attraverso la precisione di questa finestra
ed è un novembre di fragili rose nel pomeriggio di Chicureo.
Lo stupore ottunde la mente e non dimentica mai
perché Dio è cresciuto come un frutto selvatico tra i rami
di un giardino di Babilonia.
Qualcuno mi ripropone la morte questa mattina
travestita da monaco nel rumoroso cortile dell’averno.
È stato in questa città dove io ho dormito con lei tante notti?
È questa l’urbe in cui la mia famiglia abita ormai da millenni?
Mi avvolgo nel silenzio ora, tra le mura della mia casa a La Reina
sono ancora un semplice inquilino
uno schiavo liberato che immagina aquile che fanno acrobazie
nel cielo azzurro d’Egitto.
Gli obici cadono in questo stesso istante sul suolo di Falluja
e centinaia di colombe volano docili sulla cattedrale di Burgos.
Uno scoppio. Un semplice scoppio omicida
di gente che fugge impaurita tra le rovine di una città assediata.
Qualcuno mi mostra la morte questa mattina
quando sento che nella memoria fluisce la corrente impetuosa
dello Zambesi
a Bulawayo
forse il mondo intero in un cumulo d’acqua
un’emanazione interminabile di lacrime e di fango.
Qualcuno mi insegna di nuovo la morte questa mattina
in un angolo innocente dove si ammucchia la ragione
dell’universo
come se accadesse un cataclisma nell’angolo cittadino della mia anima.
CANTO FINALE
A Andrés Morales
C’è qualcosa che intimorisce Vallejo a cielo aperto nelle stradine del Giardino di Lussemburgo / nella Parigi
dei castagni / dove la città si albera e sembra profumare di giungla. In questa stanza al 207 di boulevard
Raspail aspetta un amico che gli faccia coraggio, ma non arriva nessuno.
Guardando la sua tomba a Montparnasse intuisco che la nostalgia gli trapanava l’anima e i silenzi gli
facevano perdere l’approvazione della coscienza.
Il 27 (recluso dalla nostalgia) agonizza in una sala bianchiccia con i suoi occhi neri spaventati fissi sul
soffitto. Di 60 libbre peruviane ha bisogno per andare da Madrid al Callao, e non ce l’ha. Santiago de Chuco
rinverdisce nel vago della sua memoria, e si lamenta.
Nella terra dove la Spagna si rovina, lui restituirà le utopie che gli esaltano l’animo. Il delirio lo scuote di
povertà. L’eremita è malato nella Parigi che lo maltratta. Dove se n’è andata Georgette? I suoi amici:
Gerardo Diego, Juan Larrea e Juan Gris? Sarà una morte segreta / una calamità impossibile nella totalità di
un atto conclusivo.
OSCILLAZIONI DELLA BARCA CHE S’INCAGLIA
I mondi riflessivi si zittiscono all’ombra di una benevola
rovina
cresce la devastazione del corpo
come un bastimento che s’incaglia nella bassa marea.
(Non esiste altro epilogo possibile).
A Juan Gelman
38