ULISSE 7-8 - LietoColle

Adesso è preparata per farsi togliere come un capello
caduto per caso nell'impasto: disposta a essere ricacciata
in un mondo delizioso, in un albergo a tantissime stelle.
Perché la tristezza è un'ansia che prude
quando vai verso un luogo inesistente,
verso una regione che ha poche insegne e tanti uccelli,
una città dal piumaggio blu che vola, sempre bella,
e non si stanca, andando sempre più in là,
sempre moltiplicandosi.
AUTUNNO IN UN PAESE LONTANO
Durante l'estate credevo non mi mancasse nulla.
Ora lo so: mi trovo sempre lontano.
Mia madre era solita dire:
Impara a camminare nelle strade straniere.
Non sarai mai diverso, non sarai mai tedesco.
Attraverso le stazioni,
attraverso i boschi
dico soltanto
"io".
IO
Non sono il cammino, sono il viaggio,
dai balconi della morte
verso la parete anonima.
Non sono il vero messia
né la maledizione dei falsi profeti.
Sono le parole necessarie
e la poesia incompiuta.
Sono colui che urla,
colui che attraversa il sentiero con un lamento
con sapore di amido in bocca
e di fronte la densa nebbia ungherese.
IMPRIGIONATO
Sono qui imprigionato. Qui, sopra questa terra vecchia
e nuova, nelle notti sale il vapore. Il vapore va in esilio, arrivano
i testimoni, e i laghi ribollono; ormai cediamo la nostra gioventù,
bosco, cediamo l'amore. Qualcosa di più duro della roccia
e molto peggio dell'uomo si alza dal letto del cuore
e va avanti. La neve soffia sulle alte foglie:
sono abbandonati i bambini nel bosco, quanto sono sole
le foglie del mondo! Verso nord, verso nord.
Senza finestre, senza porte, senza steccati.
Ogni cosa è circondata dal dio verde e dal silenzio.
Finché un urlo improvviso squarcia questa pace:
sono un orso imprigionato nella gabbia del bosco,
davanti a me ci sono gli alberi che mi accusano.
E questa fu la sentenza del silenzio: La porta ormai è chiusa.
POESIA PER JAÍM (3)
Raccontami le circostanze della tua morte, Jaím,
come ti hanno circondato in mezzo al blu, così lontano
dalla nostra città natia,
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