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Luigi Bonaffini / Philip Levine
I miei padri, il Baltico
Basso e grigio, il cielo
affonda nel mare.
Lungo le pietre della spiaggia,
conchiglie spezzate, tappi di bottiglia,
lattine di birra grinzose.
Qualcosa è cominciato qui
secoli fa,
forse un viaggio,
un disastro senza nome.
I giovani salparono
verso quei continenti
oltre il mito
mentre le donne
aspettavano e i figli
diventavano altri uomini.
Cercando un segno,
forse un amuleto
contro le tempeste, mi inginocchio
sulla sabbia umida
per trovare il mio proprio volto
in una piccola pozza,
con gli occhi spalancati, allarmati.
Mio nonno attraversò
questo mare nel 1904
e non ritornò più,
così sono venuto solo
a ringraziare il creato
come non avrebbe mai fatto lui
per averlo portato a casa
al lavoro, l’età, la sconfitta,
quei fratelli di sangue
fedeli fino all’ultimo
Yusel Prisckulnick,
benedico la tua risata
scagliata contro il volto del mondo,
la tua sfrontatezza, le tue collere,
il tuo amore costante
per il soldi e tutto ciò
che non hanno mai comprato,
per la tua voce rotta
che si sveglia nei sogni
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