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il grano e fanno pensare al sangue della vita. Sentite l’urlo dei gabbiani
impazziti su quella costa di Scozia, e il loro volo suggerisce il
lamento delle anime dei marinai naufragati in quel mare immobile e
indifferente, che seppellisce vascelli dalle vele consumate dalla salsedine
e dai venti. E nei laghi di quel paese, non ci sono forse i mostri
che scompaiono e appaiono improvvisamente, e nei castelli dagli alti
torrioni, non si agitano forse canditi spettri, spiriti inappagati, strani
animali notturni, quasi scimmie, ma col muso volpino? Ma se volete,
potete anche sentire nenie e strazianti ballate e intrecciare sfide tra
nobili cavalieri, o trame delittuose, o amori romantici e torbide passioni.
Forse le mie sono divagazioni che sanno di letterario, ma le
immagini, in me, come le note, non vivono se non le lego alle parole:
del resto, ognuno può narrare come crede le sue emozioni.
Non amo gli artisti che non mi fanno compagnia, e con Mattioli,
con le brughiere verdi e bagnate di pioggia, con i suoi ulivi
eterni, testimoni della lotta con la disperazione che accompagna le
ricorrenti tempeste, coi fiori che Dio regala, anche tra gli sterpi, per
consolarci, fissa per sempre pagine della vicenda umana. C’è in lui
quell’essenzialità di chi, con la fatica e l’estrema fermezza, ha buttato
le scorie della maniera, o del compiacimento: la sua semplicità è
quella di Flaubert, non si sprecano gli aggettivi né i colpi di pennello.
È, un carattere, e non accetta compromessi, e se ha un orgoglio, come
credo avesse l’amato Morandi, è quello di restare fedele a se stesso.
Enzo Biagi