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Luigi Bonaffini / Gil Fagiani
Asini
Il cartello sulla porta del castello
dice “Chiuso”.
Torno alla mia macchina
parcheggiata sull’orlo della montagna.
Tre asini brucano,
le code che scacciano ondate di mosche
sulle orecchie, sul muso, sui genitali.
Uno degli asini – forse in calore –
continua a cozzare la testa contro il sedere di un altro.
Lezione d’italiano, Mr. Franchina
rosso in viso che grida:
“Asini! Asini!”
Lo eravamo
– ma eravamo asini carini.
Occhi neri, zazzere di capelli ricci,
muscoli gonfi, ragazze con seni,
fianchi –mamma mia –
chi poteva mai concentrarsi sugli oggetti indiretti,
con le gambe incrociate, la carne che fremeva.
Aroma, rumori
del sottobosco che si spezza.
Gli asini trovano il finocchio selvatico,
rosicchiano i virgulti più teneri
con i denti che stritolano da un lato all’altro.
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