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Altre contrade
Sono andato a trovare Carlo Mattioli a Parma. Ho visto il suo
studio, raccolto e antico, oltre il cortile del palazzo, con le antiche
pietre annerite dal tempo e dalle nebbie. Non lo conoscevo e davanti
a lui ho ritrovato una sensazione dell’adolescenza, quando per la
prima volta, al caffè della Borsa, in Bologna, vidi Morandi. Il profumo
della pulizia, del rigore morale e, nella figura alta e severa, qualcosa
di monacale.
E poi, l’inconfondibile umore della mia terra, il segno del carattere
della gente, che viene fuori tanto dai paesaggi di Grizzana, dove
il professor Giorgio andava a villeggiare durante le vacanze, come
dalle pianure dagli orizzonti infiniti, rossi nel tramonto, che talvolta
Mattioli anima con un solitario albero nero, unico punto di riferimento
per il viandante, e un motivo in più per la nostra immaginazione. Chi
cercherà riparo sotto quelle fronde, e che frutti matureranno su quei
rami? Si diceva che Morandi fosse stato una o due volte a Roma, e
per rapidi soggiorni a Firenze: i viaggi non gli erano congeniali, e a
me sembra che anche Mattioli, lontano dalla sua città, dalle cadenze
di quelle voci che hanno ritmato la sua esistenza, da quei colori che
fanno parte della sua biografia, si senta smarrito nelle bottiglie allineate
come guglie e nella tiepida luce delle lampade a petrolio; o
nel campo fulgido di ginestre, c’è già un mondo da raccontare, con
quella sensualità un po’ malinconica e un po’ epicurea, che è tanto
emiliana.
Ma adesso Mattioli si è messo in cammino, forse inseguendo
un sogno di ragazzo, per scoprire altre contrade, e misurarle con la
sua umanità: non va a cercare villaggi o metropoli, le case dell’uomo,
ma sempre la natura, e lascia che ognuno collochi su quella scena
innocente i suoi fantasmi.
Tra le arcaiche sassaie della Spagna, nelle crete bruciate dal
sole, avanza, sulla stanca cavalcatura, grondando sudore, don Chisciotte,
e si porta addosso il dolore e la fatica di vivere, e forse invano
la speranza cerca di sconfiggere il dramma.
Vengono in mente canti di galli all’alba, con carrettieri assonnati
sulle strade polverose, o certe ombre di Goya, sacrestie umide,
chiese con Cristi dalle facce crudeli, peccati e mantiglie. Nelle incisioni
di Carlo Mattioli, tutto può accadere, anzi: tutto accade, e c’è posto
per la felicità sottile dei gialli ciuffi di ginestre, e dei cieli azzurri
come paradisi, o la vermiglia esplosione dei papaveri, che macchiano