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Gaetano Cipolla
pena. Era venuta la mattina presto dopo essere passata dal nostro
fornaio per comprare quattro brioches e succo di mele. Facemmo
il caffè ascoltando le notizie del mattino. Si prevedeva aria calda e
pioggia a bizzeffe ma non era questa che volevamo sapere. Per lei
era urgente sapere perché me n’andavo. Per me 1’urgenza nasceva
dal bisogno di capire il perché dell’insoddisfazione, malgrado i successi
raccolti come fotoreporter. Mi disse che avrebbe tenuto per sé,
se l’ avessi voluto, tutti i servizi firmati da me. Era un modo come
impegnarmi a tornare.
Le diedi le chiavi di casa e le dissi che poteva restare fino alla
fine del mese. Le tendine erano state abbassate. Immaginavo sarebbe
successo. Pianse in silenzio mentre adesso la neve cadeva.
Si annunciava l’ arrivo di un aereo da Bangkok, capitale di traffici
strani. Tra la folla cercai qualche volto che vagamente potesse
somigliare a un orientale per vedere di scoprirne i segreti, almeno
stavolta. Volendo cambiare mestiere avevo lasciato a Gilberte la
fedele Hasselblad con la quale avevo fatto prodigi, ma quelli erano
solo profili, labili tracce di un effimero durato 1’espace d’un matin.
Neanche le immagini sulle favelas cui l’Express aveva dato un
grande risalto, riuscivano ormai a caricarmi di orgoglio. Gilberte
aveva voluto festeggiare, a base di champagne, al Vigneron di
Porte Saint Cloud. Alla fine della serata in cui cominciammo con i
frutti di mare al citron rimase dentro di noi la solita ebbrezza per
un paio di ore, mentre il resto del mondo non si accorse nemmeno
di quella. Le bollicine del vino raggiunsero l’aria certamente più
felici di noi che restavamo schiacciati dalla nostra impotenza. Non
bastava infatti caricare di significati la vita degli altri, riprodotta su
carta, se poi 1’indomani mattina tutto veniva sconvolto e si doveva
ricominciare da capo.
Ero stanco di vedere apparire le mie foto più belle e di scoprire
poco dopo che soltanto qualcuno le aveva osservate. Peggio ancora
quando nessuno ricordava di averle mai viste. Tuttavia non era solo
l’ansia del nuovo che mi spingeva a lasciare Parigi.”
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