nayagua

Esa tarde, el llanto en común y la poesía nos consolaron, nos confortaron. El poema,
en este funeral laico, dijo nuestro dolor. Sentí que estaba comprendiendo algo
cualitativamente distinto sobre las fronteras de la vida.
“Ese día supe que había aprendido algo nuevo sobre la muerte: que podemos
despedirnos con palabras hermosas. La madre de la chica (tenía veintitrés años)
evocó con tremendo dolor unas palabras de Hécuba. Y la poesía fue más reconfortante
que todas las oraciones”, escribí a Julia ocho años después.
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Julia Uceda en la Universidad de Sevilla
Y Julia Uceda, cuando le conté todo esto, sintió que su poema ganaba sentido
porque tuvo una misión, la más definitiva y honda utilidad que pueda tener la
palabra humana:
No sé si podré dormir esta noche. Quisiera tener el nombre de esa chica
cuya muerte se ha apoderado de ese poema. No, la poesía no es inútil,
ni belleza, ni nada. Es otra cosa que no sé nombrar.
Dime las palabras que dijo su madre.
Este fue mi siguiente email:
Querida Julia, la estudiante que murió de meningitis se llamaba Anastasía
(sí, con la tilde en la -i). Y su madre, que era profesora, con gran
temple y emoción citó unas palabras de Hécuba en el canto fúnebre a
Héctor de la Iliada.
Y Julia prosiguió:
Ese poema ya no es mío. Vino para eso. Qué experiencia más fuerte,
Aurora.