nayagua

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Fernández (Ángel María, en Manzanas traigo) tiene mucho de Rodríguez (Claudio). Incluso
cuando se atreve con la prosa, como sucede en las dos últimas partes/olas del poemario.
Pero el acierto rítmico nunca llega separado de: y aunque se caiga en el placer de releer
Seis olas como escuelita musical, el modo en que estos poemas (nos) deceleran, remontan,
frenan, alientan, desalientan, sortean, pareciera fruto tanto de una inmersión en el río lento
de las palabras (“ríos lentos como una tradición / que va cayendo en el olvido”) como de
una incursión en “la lengua de la sombra”, que el autor matiza al final del epílogo conversado:
“… con ella y con ritmos sin censura izar al lector hasta ‘el árbol que es, que hubo de
ser’; quiero decir recomponer la entereza, otrora hecha pedazos, de un ilunga” (del tshiluba,
hablado en el sudeste de la República Democrática del Congo, alude a “la persona
capaz de perdonar un abuso u ofensa por primera vez, de tolerarlo una segunda vez, pero
nunca una tercera”). Recomponer. Ya estamos en la cosa epistemológica, de eso que anda
roto, desunido, desligado, …¿desconocido? Sin olvidar aquello que, ignorantes o no tanto,
andamos destrozando, tanto en naturaleza como en las relaciones personales: no en vano
en las dos primeras partes/olas pueden leerse certeros cantos de un ecologista poeta, cuyo
interés/destreza en horticultura agroecológica y bioconstrucción va en aumento: “Hospital
de bosque”, “monólogo del senderista”. Y de hecho la segunda, “De cómo están los
árboles en los sueños”, se inspira en las frecuentes visitas del autor al Valle del Jerte.
Y tampoco en vano ni de rositas nos vamos al entrar en las otras dos partes, en el sufijo -or
del libro (“La separación de un cuerpo y otro cuerpo a semejanza del desgarro de un abdomen
cuando inyectan su lealtad y su suicidio las abejas”). Claridad que no desdeña el dolor
ni el horror en las olas tercera y cuarta. Y a hechos parecen remitirse: En Mob se desarrolla
la vivencia que procede del vocablo mobbing, dentro del entorno laboral o familiar. Vendado
que me has vendido se atreve con poemas que al tiempo parecieran de amor y desamor, en los
que destacan la variedad de juegos y distancias del sujeto lírico; si antes se había atrevido a
pensar dentro del poema, con naturalidad y cierto pudor, a duplicarse sin llegar al desdoblamiento,
aquí ironiza desde una conciencia de lo urbano y postheroico.
Desde su título el libro promete seis olas y sólo otorga cuatro, como si después de la
frecuente hondura, altura y amplitud, se anunciara un deseo de oleaje, de obra en marcha y
sin descanso, y todo lo que se deja escrito fuera incesante, aperitivo de una obra poética que
se ofrece también como preludio a los libros que vendrán, porque aquí hay mucho poeta.
Eva Chinchilla
Hablar en sueños
fernando de las heras
Mérida (Badajoz), de la luna libros, colección Luna de Poniente, 2015
O soñar hablando
Los sueños nunca fueron fáciles, dentro te puede pasar cualquier cosa, por eso, nada mejor
que el poeta que inventa una cerradura. “No hay más verdad // que esta urgencia de sueño
que nos rodea”, escribe Fernando de las Heras, pleno de razón, en la faena de convertir la
mirilla en gran ventanal. Y se adentra el poeta en los sueños, como el viajero por las calles