nayagua

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Elías Moro no ha sido un autor prolífico. Tampoco temprano. Ni siquiera como
poeta. Empezó a publicar tarde (si no tenemos en cuenta Contrabando, una plaquette
que apareció en la colección La Centena —de la Editora Regional de Extremadura—
dirigida por Antonio Gómez, en 1987), para lo que es usual, y, ya digo,
con lentitud. Uno, no me importa confesarlo, que le invitó a publicar en la citada
Editora una antología de sus versos, estaba esperando de él un libro así. ¿Cómo?
Una obra sólida, fraguada, digna de la dedicación, el rigor y las lecturas que le
caracterizan. Sin que lo anterior desmerezca, al revés, este libro da la verdadera
medida que el poeta es. O eso creo.
Con la guerra, el dolor y el miedo al fondo, Moro construye un intenso, emocionante
poema fragmentado (sin títulos ni puntos) en el que se insertan, además,
otros poemas que lo complementan. “Hay un rastro”, “Tiro de gracia”, “Derrota y
hambre” y “Los muertos hablan” serían partes de ese poema único al tiempo que
múltiple donde la guerra, protagonista de estos versos, orienta una reflexión sobre la
verdad y la mentira, la memoria y el olvido, la muerte y la vida, por precaria y frágil
que resulte. La unidad viene dada, sobre todo por el tono, el mayor acierto del libro,
y, sí, por la temática bélica que recorre ese rastro. “Interludio animal” (“Cuervos”,
“Moscardas”, “Gusanos”) y “Trilogía de los trenes tristes” (donde estaría el germen
de la obra, tres poemas dedicados a otros tantos europeos derrotados: Hrabal, Zweig
y Levi) completan o arman del todo este memorial del sufrimiento que pone voz
a quienes ya la perdieron (y están, por ejemplo, en las cunetas) o nunca pudieron
alzarla; lo que deja fuera, claro, a los tres escritores citados. Y todo en un tiempo sin
fechas que se sitúa en lugares indeterminados donde personas anónimas luchan por
sobrevivir. En guerras mundiales o civiles. El vocabulario, que se ajusta a la perfección
a lo cantado, logra trasladar al lector una determinada atmósfera intempestiva;
a mi modo de ver, otro de los aciertos de Hay un rastro.
En medio del campo de batalla, entre la desolación y la mugre, perdedores,
exiliados, supervivientes, hambrientos, perdidos, suicidas, muertos (en vida o ya
definitivos), “hombres que ya no son nada, / hombres que ya no son nadie”. Mientras,
“En los casinos de pueblo, / en las salas de banderas, / en negociados ministeriales,
/ en embajadas y palacios, / en cerradas sacristías, // se brinda por el
nuevo orden”.
Elías Moro, que es como escribe y escribe como es, traza este rastro con nobles
palabras de piedad. No hay ensañamiento. Tampoco regodeo. No digamos afán
de venganza. Su mirada es tan implacable como limpia. Tan serena como testifical.
De estos versos salimos más humanos. Tras reconocer, con el poeta, que “no hay
dignidad en el silencio / si es para el olvido”. O que, so pena de estar muertos, no
debemos acostumbrarnos al dolor.