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LA FOLIE DE LA VIE
Il faisait nuit noire, et l’aube était encore loin quand Eragon
se réveilla en sursaut, le souffle court. La pièce était glaciale. Le
garçon avait la chair de poule. C’était l’heure où rien ne bouge, et
où la vie, endormie, attend que les premières touches
chaleureuses de lumière la sortent de son sommeil.
Une terrible prémonition faisait battre le cœur d’Eragon. Une
drôle d’impression aussi, comme s’il s’était trouvé au milieu des
ténèbres, et qu’un linceul recouvrait le monde…
Il se leva sans un bruit et s’habilla. Il courut le long du
couloir, inquiet. Son angoisse monta d’un cran lorsqu’il vit que
la porte de la chambre de son oncle était ouverte ; des gens se
pressaient dans la pièce.
Garrow gisait paisiblement sur son lit. On l’avait habillé de
vêtements propres ; ses cheveux avaient été coiffés en arrière ;
son visage était serein. Il semblait dormir, à deux détails près :
l’amulette argentée passée dans un collier autour de son cou, et
le brin de ciguë séchée posé sur sa poitrine. C’étaient les derniers
cadeaux des vivants aux morts.
À la tête du lit se tenait Katrina, blême, les yeux baissés.
Eragon l’entendit murmurer :
— J’aurais tant aimé vous appeler « Père » un jour…
— L’appeler « Père » ? songea amèrement le garçon. Même
moi, je n’ai jamais osé y prétendre ! »
Il avait la sensation d’être un fantôme. Sa vitalité l’avait
quitté. Tout lui paraissait irréel, hormis le visage de Garrow. Des
larmes coulèrent sur les joues d’Eragon. Ses épaules se
secouaient, mais il se contenait encore. Mère, tante, oncle : il
avait perdu tous les siens. Son chagrin lui pesait terriblement ; il
chancelait sous le poids de la tristesse. Quelqu’un le
raccompagna dans sa chambre en lui murmurant des paroles de
réconfort.
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