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LA GLOIRE DE TRONJHEIM
Eragon se réveilla en sursaut lorsqu’un grognement résonna
à ses oreilles. Saphira était encore endormie. Ses yeux roulaient
sous ses paupières. Sa lèvre supérieure tremblait, comme si elle
s’apprêtait à hurler. Il sourit… puis sursauta quand la dragonne
grogna de nouveau.
« Elle doit rêver ! » se dit-il. Il la regarda une minute, puis
s’extirpa précautionneusement de sous son aile. Il se leva et
s’étira. La pièce était fraîche, mais ce n’était pas désagréable.
Murtagh était allongé sur le dos, les yeux clos, dans le recoin le
plus éloigné.
Quand Eragon contourna Saphira, Murtagh s’étira à son
tour.
— Bonjour, fit-il tranquillement.
— Depuis combien de temps es-tu réveillé ? chuchota
Eragon.
— Depuis un moment. Je suis surpris que Saphira ne t’ait pas
secoué plus tôt !
— J’étais si fatigué que j’aurais pu dormir en plein milieu
d’une tempête, plaisanta Eragon.
Il s’assit près de Murtagh et appuya sa tête contre le mur.
— Tu sais quelle heure il est ? s’enquit-il.
— Non. C’est impossible à deviner, ici.
— Personne n’est venu nous voir ?
— Pas encore.
Ils restèrent ainsi, assis, immobiles et muets. Eragon se
sentait étrangement lié à Murtagh. « J’ai porté l’épée de son
père, qui aurait dû être son… son héritage. Nous sommes très
proches sur de nombreux plans. Et pourtant, notre point de vue
et notre éducation diffèrent du tout au tout. » Il pensa à la
cicatrice de Murtagh et frissonna. « Quel homme peut faire ça à
un enfant ? »
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