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— J’ai… j’ai été a bonne école.
Il y avait une note d’amertume dans sa voix.
Le silence retomba sur eux. Le regard d’Eragon s’arrêta sur
l’une des lanternes suspendues dans un coin. Ses pensées
vagabondèrent, jusqu’à ce qu’il lâchât à brûle-pourpoint :
— Je ne leur ai pas révélé qui tu étais.
Murtagh parut soulagé. Il inclina la tête :
— Merci de ne pas m’avoir trahi.
— Ils ne t’ont pas reconnu ?
— Non.
— Et tu maintiens toujours que tu es le fils de Morzan ?
— Oui, soupirait-il.
Eragon sentit alors un liquide chaud qui gouttait sur sa main.
Il vit avec effroi du sang noir rouler sur sa peau. Il venait de l’aile
de Saphira.
« Tu es blessée, je l’avais oublié ! s’exclama-t-il en se levant
avec difficulté. Il est grand temps de te soigné… »
« Attention ! On fait aisément des erreurs quand on est
fatigué comme tu l’es. »
« Je sais. »
Saphira déploya l’une de ses ailes et la posa sur le sol.
Murtagh observait Eragon, qui laissait courir ses mains sur la
chaude membrane bleue en disant :
— Waíse heill !
Il répéta la formule à chaque fois qu’il rencontrait la
déchirure d’une flèche. Par chance, toutes les blessures étaient
relativement faciles à soigner, même celles que la dragonne avait
sur le nez.
Sa tâche accomplie, Eragon s’appuya contre Saphira, le
souffle court.
— J’espère qu’ils vont bientôt nous apporter à manger, dit
Murtagh.
Eragon haussa les épaules. Il était trop épuisé pour avoir
faim. Il croisa les bras. Le poids de Zar’roc à son côté lui
manquait.
— Pourquoi es-tu là ?
— Quoi ?
— Si tu es réellement le fils de Morzan, comment se fait-il que
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