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Murtagh prit les rênes de Tornac, et lui fit contourner le
corps de Torkenbrand étendu dans la poussière rouge de sang.
Ils chevauchèrent à une allure qu’Eragon aurait jugé
impossible une semaine plus tôt. Leurs montures avalaient la
route, comme si elles avaient des ailes aux sabots. Ils prirent
vers le sud, s’engageant dans un couloir formé par des immenses
bras des Beors, pareils à des tenailles monumentales sur le point
de se refermer. On aurait dit que cette vallée avait été conçue
pour des géants.
Quand ils s’arrêtèrent, ce soir-là, Eragon et Murtagh
mangèrent en silence, sans même lever le nez. La dernière
bouchée avalée, le Dragonnier dit d’une voix brusque :
— Je prends le premier quart.
Murtagh acquiesça et s’allongea, tournant le dos à son
compagnon.
« Tu as envie de parler ? » proposa Saphira.
« Pas maintenant, murmura Eragon. Laisse-moi le temps de
réfléchir. Je suis… déconcerté. »
Elle se retira de son esprit avec une dernière caresse et un
doux murmure : « Je t’aime, petit homme… »
« Moi aussi », dit-il.
Elle se lova près de lui pour qu’il profite de sa chaleur ; il
s’adossa contre elle, immobile, ruminant ses pensées dans
l’obscurité.
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