Greggi d'ira - Sardegna Cultura

Così, l’odissea di Pietro Chessa (pastore senza pecore, protagonista
del libro) lancia ancora freddi bagliori dell’irredenta
inferniade di quel dissepolto paese senza nome perché
meglio risplenda come esemplare simbolo di tutte le dolenti
Barbagie.
La ricerca di Zizi, in quanto sofferto lavoro di scrittore, è
stata una travagliata discesa nelle viscere della realtà viva,
nel ribollire di quel magma che è il rosso bulicame del
sangue sparso tra la fanghiglia esistenziale: ardito sondaggio
nel profondo, nel segreto della carnalità scritturale,
la quale vive di una lingua italiana “petrosa” sgorgata
dai granitici personaggi che hanno gole riarse dall’antica
sete di silenzio solitudine malagiustizia: e quanto dolore,
allora, nel cuore dello scrittore nel sapere che contro quel
Cerbero della Storia, che “con tre gole caninamente latra”,
nessuno osa prendere il suo pugno di terra da gettare “dentro
alle bramose canne”. Nasce così un canto tanatologico,
quasi di riscoperto pathos di tragedia greca.
Così, inevitabilmente, si ostina a esistere il paese di pastori
di Zizi: paese fantasma di quasi visionaria tristezza propria
delle cose tragicamente reali dove, però, vive il dono di
una scrittura vigile che sa variare l’epica della miseria e
dello sradicamento sociale e umano affinando la perizia del
dettaglio lirico, così come appare nelle descrizioni (bellissime!)
della piazza del Municipio, dove “i robusti olmi, tut-
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ti in fila, sembrano fantasmi su cavalli di tenebra”; e, ancora,
in quell’evocare il cielo “pulito con tante stelle grandi
come lune di maggio”. E non è una trovata di letteraria fantasia,
questo prodigare di gesti poetici da parte dell’autore,
visto che l’ulisside Pietro del travagliato racconto è un abile
compositore d’ottave orali, un dolcemente rusticano aedo
che “canta i bambini”.
Non può certo stupire se in Greggi d’ira lo sguardo dell’autore
sardo non è puntato soltanto in profondità, dentro
la petrosa carnalità degli umili pastori; ma è anche rivolto
in alto; e, direi: tanto più in alto, quanto più egli è attento
al calpestato fango della sua terra, dove si affatica
quel disperso formicolare di uomini sorvegliati da un Dio
sempre in agguato, pronto a ghermirli; e sorvegliati, essi sono,
anche da una giustizia statuale quasi sempre ingiusta,
dentro una terra espugnata dai “continentali”, e recinta, a
valle verso il mare, con filo spinato. E loro, impietriti negli
ovili, “curvi, muti, soli: tronchi d’olivastro abbattuti
dal fulmine”. Ahi, statue di speranze incarbonite!
Questo filo spinato separa due mondi (e, anche, due civiltà):
i padroni, non solo stranieri, che promettono benessere
in forma di miracolo orlato di miraggio; e i pastori che,
diffidando dell’interessata prodigalità padronale, non affrontano
il rischio della nuova avventura della cooperativa;
e, allo stesso tempo, temono l’evento che scandisca l’im-
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