Artykuły - Zbliżenia Interkulturowe

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Grubenlicht geheimnisvoll umschattet.
Man denkt zuviel dort unten, dachte er,
man grübelt zuviel, man hat ja Zeit, sich
mit sich selber zu beschäftigen. Und im
Unterbewussten schwelte immer dieser
Funken Angst.
Man muss lernen sich zu bescheiden,
dachte er. Das sagte sonntags der Pfarrer
und das hatte schon der Vater gesagt.
Mehr hinnehmen sollte man, demütig
sein und mehr vertrauen. Vertrauen auf
Gott und auf die Welt. Darauf, dass einem
nichts zustößt, dass man keine Witwe mit
hungrigen Kindern zurücklässt. Vertrauen
darauf, dass es mit den Arbeitsbedingungen
und mit den Sicherheitsvorkehrungen
besser würde, dass die Gesellschaft ihnen
mehr Lohn zahlen würde. Man müsste viel
demütiger sein, dachte er. Es nützt sowieso
nichts, wenn man sich auflehnt.
Der Aufstand fiel ihm ein. Vor einigen
Jahren, da hatten sie ihre Forderungen
durchsetzen wollen, hatten sogar Zusagen
erhalten. Aber dann war Militär aus
der Kreisstadt gekommen und hinterher
war alles genauso gewesen wie vorher.
Nichts hatte sich geändert, nur einige der
anderen waren nicht mehr da gewesen.
Nichts war erreicht worden. Man muss
eben sein Schicksal tragen, dachte er. Die
Unzufriedenheit macht einen nur mürbe.
Dieses Auflehnen gegen sich selbst
und gegen andere, die im Schloss wohnen
oder in einer Villa, und nicht wissen was
Hunger heißt. Die noch nie in einem
engen Stollen gehockt und Erz aus der
Wand geschlagen haben. Die aber trotzdem
besser leben, im Überfluss, nach Berlin
fahren oder nach Paris.
Er verabschiedete sich von den Kumpeln
und kroch in den Stollen hinein,
den Karren mit dem Werkzeug vor sich
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her schiebend. Heute war er allein. Karl,
mit dem er sonst zusammenarbeitete, lag
zu Hause mit Fieber, und Thomas würde
erst mit dem nächsten Korb runterkommen.
Später sollten noch einige
Stempel gesetzt werden, aber bis dahin
musste etwas geschafft werden, wenn man
nicht gemaßregelt, womöglich entlassen
werden wollte. In ein paar Stunden würde
der Steiger seine Kontrolle vornehmen,
der wollte etwas sehen.
Den flachen Wagen vor sich, kroch er
weiter in die Dunkelheit, die nur wenige
Meter vom schwachen Schein der Lampe
erhellt wurde. Eng war es und still,
unheimlich. Der Fels drückte. Immer
mangelte es an Luft, das Blätterrauschen
fehlte, der Himmel, das Geriesel des Baches.
Doch ihm war heute, als spüre er
den Duft von Gartenblumen, das betäubende
Aroma dunkelvioletter Veilchen.
Er setzte sich aufrecht und begann seine
Arbeit. Und jedes Mal, wenn er den
Hammer sinken ließ, hörte er ein schwaches
Klopfen im Berg. Das sind die anderen,
dachte er und lauschte auf das monotone
Klopfen. Das Geräusch aus dem
Nachbarstollen beruhigte, es ließ einen
nicht allein sein. Von Zeit zu Zeit horchte
er auf dieses Pochen, minutenlang, und
es beruhigte ihn. Gleich würde Thomas
nachkommen, dann konnte einer am
Berg arbeiten und der andere das gehauene
Gut nach vorn schaffen.
Die Luft war stickig, voller Staub. Er
atmete schwer, hustete, der Schweiß lief
in Strömen. Es fehlte an ausreichender
Bewetterung. Man musste vorsichtig brechen,
damit es nicht so viel von diesem
Staub gab, der sich auf die schweißnasse
Haut legte, in die Poren eindrang, die
Lunge nach und nach besetzte.