lorca

Valle Inclán, en Santiago de Compostela y de volar con trilita de
kultura (sic) teutona, la tumba de Jiménez de Cisneros, en Alcalá
de Henares.
Cuando yo vuelva a Granada, ya nunca podré perderme por
aquellas sombras azules, acunado por los más dulces aires de mi
vida, ni encontrarme, en cada recodo, con la sombra malherida
de Federico y el clamor mudo de sus ojos sin eco. Por las alamedas
del Generalife, donde vaya solo
«un galán y el aire»,
por las avenidas del Tamarit
«donde andan niños de velado rostro».
Y por la puerta de Elvira, donde una tarde Corpus, escribió
sin escribirla, tecleando con las manos libres en las palabras
habladas aquel poema, que yo he de repetir allí mismo, al paso
de su sombra sin reposo, en sus justas palabras iniciales:
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sentir tu nombre
y ponerme a llorar.
¿Qué luna gris de las nueve
te desangró la mejilla?
¿Quién derramó tu semilla
de llamarada en la nieve?
¿Qué alfiler de cactus breve
asesinó tu cristal?
Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sentir tu nombre
y ponerme a llorar.
Ahí va, sin releerlo siquiera, este «impromtu» de motivos
lorquianos, sin unidad ni serenidad ni la menor disciplina, apenas
para que mis amigos uruguayos no puedan decir, por vez prime-
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