lorca

fín se metió en una de esas explicaciones laberínticas, propias de
gallegos, para ilustrarme sobre que ese tipo de sonrisas no se pueden
provocar si no obedecen a «estados de alma»; y que un retrete
público no era lugar adecuado, y que si lo era, la morbosidad del
sujeto quedaba patente y en una sola dirección por tratarse de un
sitio para hombres y de uso simultáneo, con sus hedores turbios,
sus incitaciones pintadas o escritas y sus tentaciones de voyeurisme
propias de todo varón.
Coda y final, con anécdota desviada
La cosa quedó ahí porque tuve que marcharme a Marruecos
para escribir unas crónicas de encargo y, al mismo tiempo, obedeciendo
a antiguas preocupaciones, para comprobar científicamente
y sobre el terreno si los mancebos musulmanes practicaban
el amor odrí, que es su platonismo arcaico, o el de las desvergüenzas
reseñadas por Andrés Guide en “Si le grain ne meuri”.
De mis averiguaciones resultó que el mentado premio Nobel era
un guarro que los hozaba, de paso y de pago, sin que en su gélido
racionalismo quedase algún rasgo de deslumbramiento y gratitud
para aquellos francos de seda, ojos agacelados, vientres cóncavos,
pechos cálidos e implumes, glúteos de imprevisto frescor y
otras partes noblemente desporcionadas para la edad y, empero,
de tan grácil tacto. De todo ello concluí que don Andrés era hombre
privado de ternura y que por eso las novelas le salían
cojimancas. Y que, en fin, era un mero bujarra cartesiano que
cancelaba la admiración y la gratitud con un billete manoseado y
de los más pequeños, pues, además, era un cutre, según se sabe.
Y detengo aquí estas averiguaciones, menos desviadas de lo
que aparentan, pues al fin, como diría el tío Miguel (Cervantes)
todo va a salir en la misma colada. Las seguiré en unas memorias
que me andan tentando, si es que tengo dinero para dejar de escribir
artículos y ponerme a ellas full time; y, lo que es más difícil,
si me queda tiempo, pues, como ya anuncié, mi muerte ocurrirá
alrededor del año 81, 1981, y no 2081 como podría figurarse el
lector, habida cuenta de la exageración a que son tan proclives
los escritores.
(1) Una de sus conferencias se titulaba «De noviembre a noviembre».
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