La Bete des souterra.. - Index of

faibles des coutures.
— Non, cria Peggy Sue. Ça ne peut pas arriver. Vous n’existez pas !
Ne prêtant aucune attention à ses cris, les spectres poursuivirent leur ascension. Par moments les
bourrasques les éparpillaient, désorganisant leur fragile cohérence, mais ils revenaient toujours à la
charge, obstinément, comme la fumée d’un feu de camp – une seconde chassée par le vent – reprend sa
place.
— Je vous interdis, cria Peggy. Je vous interdis…
Les fantômes se moquaient bien de ses ordres !
Ils grimpaient, rampant à la verticale le long des haubans. Peggy Sue s’assit et se cacha le visage dans
les mains, s’efforçant de recouvrer son calme.
Elle devait expulser le gaz qui lui embrumait le cerveau, renvoyer les spectres au néant avant qu’ils
se matérialisent davantage.
Quelqu’un lui toucha l’épaule et elle hurla, croyant qu’il s’agissait d’un ectoplasme. C’était
Sébastian.
— Les fantômes, balbutia Peggy. Les fantômes…
— Ils n’existent pas, répéta doucement le garçon en tentant de la prendre dans ses bras. Calme-toi.
À la seconde où il prononçait ces mots, les griffes des spectres crevèrent l’enveloppe du ballon qui
explosa. Le souffle de la déflagration propulsa Peggy Sue dans le vide.
« Je tombe ! songea-t-elle avec terreur, je vais plonger droit dans la gueule de la Dévoreuse ! »
Et elle s’enfonça en tournoyant dans les ténèbres des abîmes.