La Bete des souterra.. - Index of

Tout d’abord, la racine resta immobile, puis la magie des notes fit effet, et elle se mit à ramper au
milieu du fouillis des lianes.
— Oh ! la, la ! gémit le chien, ça remue ! J’ai déjà le mal de mer !
Peggy Sue était trop occupée à souffler dans l’instrument pour lui répondre. Diriger la racine n’était
pas une mince affaire. Chaque fois qu’elle faisait une fausse note, le tubercule frissonnait de toute son
écorce comme s’il se préparait à exploser.
Après avoir longtemps zigzagué dans l’enchevêtrement végétal, l’étrange véhicule sortit de la forêt
souterraine suspendue au « plafond » et s’avança sur le granit de la coquille nue, telle une chenille
monstrueuse sur un mur.
« Le voyage commence », songea Peggy.
*
On n’y voyait pas grand-chose. L’intérieur de l’œuf était à peine éclairé par la lumière du jour filtrant
au travers des crevasses, et parfois il fallait traverser une interminable zone nocturne avant de retrouver
un rayon de soleil.
Peggy espérait qu’on verrait bientôt surgir la courbure intérieure de la coquille ; ce serait à cet
endroit qu’on entamerait la vraie descente.
— Je me languis déjà, se lamenta le chien bleu. Je me rends compte que c’était une idée idiote. Nous
serons morts d’ennui avant de toucher le sol !
Il exagérait à peine, et Peggy partageait cette crainte. Souffler dans la flûte de bois se révélait fort
pénible à la longue. Elle prit conscience qu’ils s’étaient peut-être embarqués à la légère dans cette folle
aventure.
« Aurai-je la force de jouer jusqu’en bas ? » se demanda-t-elle avec angoisse.
La face interne de la coquille n’était pas lisse. Des aspérités de toutes sortes la hérissaient ; les
radicelles du « véhicule » végétal s’y accrochaient comme l’auraient fait les pattes d’un insecte.
Chaque fois que la jeune fille s’arrêtait de jouer, la racine s’immobilisait et se lovait sur elle-même
tel un serpent qui s’endort.
— J’ai les lèvres en feu et les joues me font mal, soupira Peggy. Nous ne sommes pas sortis de
l’auberge.
— Je ne peux pas t’aider, répondit le chien, une flûte ne sert à rien si l’on n’a pas de doigts pour en
boucher les trous.
Dès qu’elle eut un peu récupéré, Peggy se remit à jouer ; aussitôt la racine sortit de son
engourdissement et reprit sa reptation.
« Une chenille, songea de nouveau la jeune fille. Une minuscule chenille qui trotte sur la muraille d’un
château-fort. »