FRANKENSTEIN - Diogene éditions libres

craignant au même moment que le destructeur ne fût là pour me
la dérober.
Ainsi, ni la tendresse d'une amitié, ni la beauté de la terre, ni
celle des cieux ne pouvaient délivrer mon âme du malheur. Les
accents de l'amour restaient sans effet. J'étais enveloppé par un
nuage qu'aucune influence bénéfique ne pouvait franchir. Un cerf
blessé traînant ses membres défaillants vers quelque recoin pour y
contempler la flèche qui l'a transpercé et pour y mourir – voilà à
quoi je ressemblais.
Parfois, il m'arrivait de résister à mon désespoir : le tourbillon
des passions de mon âme me poussait à chercher, dans un
exercice physique ou un déplacement, une diversion à son mal
terrible. Ce fut au cours d'un accès de cette sorte que j'abandonnai
brusquement la maison et gagnai les plus proches vallées des
Alpes. Dans la magnificence de ses sites éternels, je voulais y
chercher l'oubli de moi-même et de mes douleurs éphémères. Mes
pas me conduisirent vers la vallée de Chamonix que j'avais
souvent traversée, à l'époque de mon adolescence.
Six années s'étaient écoulées depuis : moi, j'étais une épave
mais rien n'avait changé dans ces paysages sauvages et
immuables.
J'effectuai à cheval la première partie de mon voyage.
Puis, je louai une mule, la monture qui a le pied le plus sûr et
qui circule le plus aisément sur les routes rocailleuses. Il faisait
beau. C'était la mi-août, environ deux mois après la mort de
Justine, l'époque affreuse d'où dataient tous mes malheurs. Le
poids qui m'oppressait le cœur s'allégeait au fur et à mesure que je
pénétrais plus avant dans le ravin de l'Arve. D'immenses
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