la-mano-scarlatta

si guardava intorno battendo le palpebre.
«Smettila di dirmi di lasciarti andare» disse. «Non ti starò mai a
sentire. Voglio stare con te. Non ho mai voluto qualcosa con più forza
in vita mia. Se cadi, voglio cadere insieme a te.»
«Resta con me» rispose Magnus, prendendogli il viso tra le mani. I
fuochi che bruciavano intorno a loro, riflessi negli occhi di Alec,
diventarono stelle. «Adoro stare con te. Amo tutto di te, Alexander.»
Magnus lo attirò a sé e lo baciò, sentendo che si abbandonava tra le
sue braccia e rilassava i muscoli contratti. Sapeva di calore e terra e
sangue e paradiso. Sentì le ciglia di Alec sfiorargli la guancia come ali
di farfalla quando richiuse gli occhi.
«Ragazzi!» disse una voce femminile. «Sono felice che vi siate
ritrovati, ma ci sono membri del culto ovunque. Andiamo.»
Magnus alzò gli occhi sulla donna dai capelli scuri, una delle due
Shadowhunters che avevano aiutato Alec. La figlia di Jia Penhallow, si
rese conto. Poi guardò la devastazione che regnava ovunque arrivasse
lo sguardo.
L’atmosfera vibrava ancora di magia e parte della villa aveva preso
fuoco, ma sembrava che il pericolo fosse passato. Quasi tutti i membri
della Mano Scarlatta erano scappati; i restanti lo stavano facendo
oppure erano stesi a terra, feriti. Alcuni dei più fanatici e stupidi
stavano cercando di radunare le persone rimaste, per prendere il
controllo della situazione.
«Hai assolutamente ragione» disse Magnus alla ragazza Penhallow.
«Non è il momento giusto per l’amore. È il momento di levare le tende
all’istante.»
Lui e Alec si rimisero in piedi e si diressero insieme a Aline sul
davanti della villa. La zona sembrava libera da demoni e fanatici,
almeno per il momento. Helen era già lì e aveva legato Shinyun a una
colonna di marmo spezzata.
Shinyun stava in silenzio, a testa china. Magnus non sapeva se
fosse ferita o solo avvilita. Le due Shadowhunters erano immerse in
una fitta conversazione sussurrata: le studiò e d’un tratto riconobbe
quella bionda per averla vista alle riunioni del Consiglio. «Tu sei
Helen Blackthorn. Dell’Istituto di Los Angeles, giusto?»