la-mano-scarlatta

Magnus gli aveva detto di non preoccuparsi, però a quanto pareva
lui era parecchio preoccupato.
«Vedi,» continuò Magnus «i ricordi raramente sono isolati. Sono
interconnessi, creati da altri ricordi che conferiscono loro significato.
Ogni ricordo specifico contribuirà a produrne di nuovi, ai quali darà
significato. È come una gigantesca ragnatela. Se fai sparire un ricordo
particolare, lasci penzolare gli altri fili.»
Alec ci pensò su. «Quindi tutto quello che devi fare è trovare un
ricordo che non porta a nulla.»
«Esatto.»
«E se invece avessi solo scordato qualcosa? Non puoi ricordarti
ogni singolo momento della tua vita.»
«Ecco perché mi sono procurato degli aiuti.» Indicò gli oggetti
sospesi in aria attorno a lui. «Ho evocato i miei album di fotografie da
Brooklyn. Esamino tutti i momenti che potrebbero condurre alla
creazione della Mano Scarlatta, poi stampo magicamente i ricordi su
carta per poterli catalogare nel modo appropriato.»
Alec aggrottò la fronte. «Quindi stai creando un album dei
ricordi?»
Magnus fece una smorfia. «Al profano quello che sto facendo
potrebbe sembrare qualcosa del genere, sì.»
Alec osservò le foto che svolazzavano in giro. Una sembrava
ritrarre Magnus su un tappeto volante sopra un deserto. In quella
dopo c’era Magnus in abiti vittoriani a un ballo, che danzava il valzer
con una bionda dalla bellezza algida. In un’altra Magnus teneva le
braccia sulle spalle di un uomo più anziano. Alec si chinò in avanti,
strizzando gli occhi. Pensò di aver visto delle lacrime sulla faccia di
Magnus.
Allungò una mano, ma la foto si allontanò come una foglia sospinta
dal vento, capriolando nell’aria.
«Quella lì è un ricordo privato» disse Magnus in fretta.
Alec non insistette. Non era la prima volta nella loro relazione
appena nata che si scontrava con il passato di Magnus e il suo ragazzo
si chiudeva a riccio. Alec detestava quell’atteggiamento, ma stava
sforzandosi di essere comprensivo. Non si conoscevano ancora così