Til – José de Alencar

ouriçando as ruivas cerdas e afiando os longos colmilhos nos queixais
chocalhados pela sanha, trotavam em fila, e figuravam na relva da
campina a verga combusta do imenso arco de algum tamoio gigante.
Assim avançavam os ferozes queixadas, rompendo selvas,
estraçalhando quando encontram com os cutelos das presas, ou
esmagando-o sob a úngula bissulca das cem patas cadentes que
batem o chão. Se o inimigo resiste ao primeiro ímpeto do centro, ou
se receiam lhes fuja, as pontas do arco se estorcem e a vara fatal
cinge o mísero, que tomba em pedaços, como a isca à flor de tanque
piscoso.
Era medonho o aspecto daquela serra navalhada a se estender pelo
campo afora com extrema rapidez. Berta compreendeu o perigo que
a ameaçava e horrorizou-se pensando no fim cruel que lhe fora
reservado, e ali estava debuxado ante seus olhos com vivo e
temeroso relevo.
Tinha-lhe ferido os olhos o sangue coalhado na belfa de uma parte
dos queixadas. Pelo focinho, como pelas unhas dos mais ferozes,
viam-se fragmentos de animais, que pareciam cães, e também resto
de um despojo que bem podia ser de criatura humana.
A última esperança todavia ainda não desamparou o coração de Berta
ante esse quadro hediondo. Corajosa como era, quis salvar-se
alcançando um abrigo que a subtraísse à fúria dos caititus. Mas na
campina rasa poucas árvores perdidas se elevavam a trecho; dessas
a mais próxima, ficava-lhe a cem passos, e já vergava rapidamente
sobre esse ponto a ala esquerda da formidável falange.
O impulso de Berta foi precipitar-se para aquele refúgio e lutar de
velocidade com os queixadas. Tinha confiança em suas forças, e
contava alcançar a árvore antes das feras. Mas ao desferir a corrida,
acudiu-lhe à mente o preto, que havia esquecido nas angústias
daquele momento.
Abandonar o velho decrépito à fúria dos animais, não lhe sofria o
coração, e contudo uma voz impiedosa, a voz da conservação, lhe
exprobrava o sacrifício inútil de sua existência. Há almas assim, que
Deus apura no crisol da abnegação, e forma para se derramarem
como a luz, o ar, o perfume.
Travando o punho de Quicé, tentou Berta arrasta-lo em sua veloz
corrida; não tinha dado vinte passos, que reconheceu a
impossibilidade do violento esforço. O arco já se convolvia em
caracol, fechando-a e a seu companheiro em uma espira sinistra, que
cerrava-se de instante a instante como a constrição da jibóia em
torno à presa.
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