Til – José de Alencar

Agora que na delícia das primeiras efusões, nesse egoísmo sublime
do amante que se convolve em si para dar-se todo ao objeto amado;
quando Miguel e Linda a esqueciam, e, absorvidos no mútuo afeto, a
deixavam só, erma de seu pensamento, órfã de seu mútuo afeto, ela
suspirava.
E esse suspiro era a tímida confidência que lhe fazia o coração, de um
amor que ela sentia pela vez primeira, no momento de o perder para
sempre!
- Agora vou eu! gritou Afonso perto do mastro.
Ao mesmo tempo soava o alarido dos rapazes, e Berta corria
arrebatadamente para Linda.
Alguma coisa de extraordinário sucedera.
XIX
A lágrima
No vão de uma janela conversava Luís Galvão com alguns de seus
convidados, entre os quais havia mais de um antigo camarada, rapaz
de seu tempo.
Voltados para o terreiro, observavam de longe as folias, de que
tinham saudades; e muitos porventura invejavam ainda aos moços o
prazer das estrepolias, que já lhes permitiam a gravidade dos anos e
a rijeza dos músculos.
- O Afonso é endiabrado!
- Tem a quem sair.
- Oh! Se tem! Cá o Luís foi de truz!
- Um maganão chapado!
- Como se enganam! retorquiu Luís a rir. Sempre fui da pacata!
- Da sonsa, talvez!
- O que sei é que no nosso tempo ninguém punha pé em ramo verde!
- Mas não pescava senão peixões.
- Que história estão vocês aí a inventar? tornou o fazendeiro com
disfarce.
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